Poema periférico para Fernando Alves

Poema periférico para Fernando Alves

Estamos de novo na Pátria da Chuva

A ouvir como ela cai devagar no pinhal

Sobre a cama que a caruma faz na Terra.

Tal como na Idade Média os rios dividem

Os concelhos e os homens bons de cada vila

Com o pendão e a caldeira às ordens do rei.

Ao longe há homens a recolher as pontes

De plástico que ligam as margens no Verão

Com Proença-a-Nova e Sertã a poucos metros.

Há um firme adeus ao tempo das férias anuais

Uma recente solidão que se instala neste vale

Onde a Ribeira da Isna corre cada vez mais só.

Por outro lado este Lagar de Azeite vai abrir

Com gente de longe e carradas de azeitona

À procura do resultado feliz no prato branco.

Quando a noite chega entre lume e chaminés

Os homens saem da adega com as concertinas

A encher de som a rua principal da nossa aldeia.

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de autor desconhecido)

Poema periférico para Cristiano Ronaldo

Poema periférico para Cristiano Ronaldo

Esse domingo em mil nove nove nove

No dia 17 de Outubro em Pina Manique

Não sairá da minha memória de afectos.

Meu avô, minha mãe, meu primo-afilhado

Foram fonte de angústia dos telefonemas

Nos domingos de manhã para morrer.

No teu caso tiveste um árbitro atento

Um enfermeiro competente e dedicado

Um delegado ao jogo sempre a teu lado.

O campo era pelado, estava muito frio

E ao mesmo tempo uma chuva miúda

Criou as condições para a tua taquicardia.

Se recebes um troféu lembro essa manhã

Na qual um grupo de pessoas a teu lado

Se recusou a aceitar a photo finish da morte.

À mesma hora a tua mãe sem nada saber

Abria um pão para colocar uma banana

Manjar de quem era em 99 ainda pobre.

José do Carmo Francisco        

(Fotografia de Vinicius Carriço)

Poema periférico para José Carlos Almeida

Poema periférico para José Carlos Almeida

Todos os domingos de manhã são dias

De meu luto e sofrimento ao telefone

Pelo som do grito de quem dava a notícia.

Tinhas ido comprar os jornais desportivos

A saber novidades do nosso primo jogador

Que fora selecionado para as Esperanças.

Sem esperança ficámos nós num dia de Maio

Do ano de mil novecentos e oitenta e nove

A dez anos da morte do nosso comum avô.

Há na nossa vida uma álgebra tenebrosa

Com datas marcadas para todas tragédias

Todas assim sem saber como nem porquê.

De nada vale alguém circular pela direita

Quando o homicida corta todas as curvas

E se apresenta na curva pela sua esquerda.

O telefone é o mesmo e eu não mudei nada

Sei que todos estes domingos de manhã

O telefone toca para dizer da tua morte.

José do Carmo Francisco        

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Filipe (1984)

Filipe (1984)

«Habitamos um corpo em perigo»

diria o João Miguel Fernandes Jorge

que tu não sabes sequer quem é

preso ainda à tua vida de criança

os bolsos cheios de miniaturas

as cantigas do colégio na tua voz.

E contudo poderias ter ficado ali

como já em São Bernardino no Verão

quando vias o mar para ti sem fim.

Esse mesmo mar que com os castelos

forma um dos campos ricos do teu vocabulário

que te enche a voz quando vês água

e chamas mar pequeno às minúsculas lagoas

breves como a chuva neste mês de Maio

breves como o grito de quem te viu

quase a ficar debaixo de um automóvel

em Algés – a fugir da pastelaria.

E esse automóvel não era como tu 

uma miniatura - era real e estava ali

como o mar e os castelos que quase perdeste.

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de Autor Desconhecido)