Poema autógrafo para Ana Santos Barros

 

Poema autógrafo para Ana Santos Barros

 

Partimos sempre de fotografias

Mesmo que não haja películas

Ou os negativos para revelar.

Às vezes é uma memória feliz

Encontro no balcão dum Banco

Almoço no refeitório das Caixas.

Neste caso seria Jardim da Estrela

Tudo nos quatro a preto e banco

E uma das meninas está de vestido.

Terá sido em 1983 e está tudo igual

No Jardim, nas ruas e nas sombras

Que envolvem as legendas do filme.

Será isso afinal: somos só memória

Porque o nosso passado não passou

E está à porta do Jardim da Estrela.

 

José do Carmo Francisco 

 

(Fotografia de autor desconhecido)

Meditação breve para Agadir

 

Meditação breve para Agadir
 
Treme a terra em Agadir
O passado está presente
Ninguém ali podia fugir
Foi tudo tão de repente.
 
E na montra da livraria
Livro a preço inesperado
Quem diria, quem diria
Que era este o resultado.
 
José do Carmo Francisco
 

(Óleo de Harold Knight)

Alexei Bueno nas Escadinhas do Duque

Alexei Bueno nas Escadinhas do Duque
 
Tinha que ser escritor este bandeirante
Nome herói de romance em homenagem
Assim a Rússia já não fica tão distante
Numa vida que é também uma viagem
 
Nas Escadinhas do Duque é rei à mesa
Dá lições de poesia em breve seminário
Entre cerveja e amendoim nasce a beleza
Da Poesia que o Mundo vê ao contrário
 
Somos poucos aqui um grupo acantonado
Na mesa posta por D. Rosa na sexta-feira
Viajamos num bacalhau bem temperado
Pelo azeite tão puro e leve duma oliveira
 
No Camões a mulher feia vende cocada
Desesperam por um visto os brasileiros
Que pena a vida não poder ficar parada
Aqui onde os poemas nascem inteiros
 
José do Carmo Francisco 

(Fotografia de autor desconhecido)      

Balada da Rua de Baixo

 

Balada da Rua de Baixo

 

Rua de Baixo, meu mundo

Onde eu regresso cansado

Quando o olhar é profundo

Já andou por todo o lado

 

São casas sem ninguém

De famílias desligadas

Não se ouve a voz da mãe

Na névoa das madrugadas

 

Meu berço e minha escola

Minha casa e minha igreja

O amor não pede esmola

Nas esquinas da inveja

 

Minha paisagem saudosa

Povoada por destroços

Duma sede mais gasosa

Que a água destes poços

 

Filarmónica formada

Manhã cheia de brancura

Há festa não tarda nada

Na rua desta amargura

 

Sete ondas repetidas

São sete beijos do mar

Na areia das nossas vidas

Já só podemos cantar

 

Pode-se cantar um fado

Feito só de melodia

Um homem fica calado

Ao ver a fotografia

 

Minha rua inicial

A vida, anos primeiros

Onde passou triunfal

A paixão dos baleeiros

 

José do Carmo Francisco

(Óleo de  Frederic Bazille)

 

Namorar uma cor: verde

Namorar uma cor: verde

Namorar uma cor…

São muito antigas as minhas ligações ao verde. A paixão dessa cor desde sempre escolhida como símbolo, como referência, como preferência, como fixação. Tal como na liturgia da Igreja, o verde é o sinal da renovação, da Primavera, da vida que se multiplica.

Namorar uma cor…

Como se namora uma pessoa, se marcam encontros, se sai à noite, se é e se faz tudo para se ser fiel.

Namorar uma cor…

Desde 1966 que, em Lisboa, mantenho, este namoro. Marco encontros de quinze em quinze dias no relvado do Estádio José Alvalade. Saio à noite nos jogos das competições europeias. Procuro ser fiel ao verde sem hesitações nem desânimos. Festejo as vitórias com muita alegria mas faço das derrotas uma reserva moral para partir ao encontro de novas vitórias. Apenas isso. Nem um sonho. Nem um drama.

Namorar uma cor…

Hoje como ontem gosto de ver o relvado sem ninguém. De vez em quando, sempre no fim da tarde, olho-o no grande silêncio. Vejo nele a sementeira das grandes emoções, dos grandes encontros, dos resultados felizes.

Hoje como ontem o verde é a direcção da Primavera, a presença da Esperança, o sentido da Vida a renascer. Sempre. Para sempre.

(Nota final – Este texto integra o livro «Futebol – iluminuras e textos consagrados» de Julho de 2004 (Editora Sete Caminhos) e foi recuperado em 7 de Outubro de 2020)        

[Crónicas do Tejo 261]

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Balada para Ruslam Botiev

Balada para Ruslam Botiev

 

Sempre que estava frio

Meio da correspondência

Tinha que ir ao Val do Rio

O patrão tinha paciência.

Pode ser o Ricardo Reis

Ou então Alberto Caeiro

Três que podem ser seis

Álvaro de Campos inteiro.

Além do próprio Pessoa

Entre mortos e feridos

Tem no mapa de Lisboa

Os sonhos interrompidos.

Todo o som que ele ouvia

No lugar do nascimento

São as sílabas da alegria

No poema do momento.

Poderia ser uma canção

Ou então uma filosofia

E continua a ter razão

Na porta da Tabacaria.

Uma Mensagem escrita

Para o Prémio Literário

E afinal está de visita

O Mundo é ao contrário.

Guardador de Rebanhos

Também fica no retrato

Há caminhos estranhos

Onde não cabe o contrato.

Este gato fica de fora

Do campo do retratista

Mas miou por uma hora

Para que ninguém resista.

No calendário de parede

Com três, número divino

Abel Pereira mata a sede

De quem decifra o destino.

 

José do Carmo Francisco

 

(Desenho de Ruslam Botiev)

Teu nome Luísa

Teu nome Luísa

(a Luísa Amaro sob tema musical de B´Leza)

Teu nome Luísa

Tem gota de Mar

E já não precisa

Que eu vá cantar.

Mas por outro lado

Tem força da Terra

E eu maravilhado

Tudo nome encerra.

Teu nome no som

Da música eterna

Tem condão e dom

De ser pós-moderna.

Já eu fico a dizer

Luísa e de novo

Nome de mulher

Coração do Povo.

José do Carmo Francisco

(Óleo de Gino Severini)

Poema para José Pereira, o pássaro azul

Poema para José Pereira, o pássaro azul

«E ainda me devem seis contos»

Ouvi eu esta sua frase magoada

A única vez que consigo pude falar.

Uma resposta à  sua difícil saída

Foi para o Beira-Mar, o de Aveiro

Lá pelos idos de sessenta e sete.

Mas nada acontece por acaso aqui

Mário Duarte foi o primeiro keeper

Da equipa de cruz de Cristo em 1919.

Há quem teime em ver o seu perfil

Todas as manhãs frente ao Mosteiro

E de costas para o Centro Cultural.

Tudo isto tem a sua razão de ser

No país de doutores e engenheiros

E de mortos que falam em Belém.

Dizem eles que morreu há um ano

Mas eu não acredito em ninguém

Só quando lhe pagarem seis contos.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

As mãos da mulher-menina na igreja de Ruslam Botiev

As mãos da mulher-menina na igreja de Ruslam Botiev

As mãos da mulher-menina são um búzio no qual se ouve o rumor antigo da cidade, seus pregões do passado (Fava rica!, Viva da Costa!, Ferro velho!), seus apitos de sinaleiro e campaínhas de eléctrico com atrelado no trânsito febril, sua espuma branca no estuário do Rio Tejo atrás dos velozes rebocadores.  

Há nestas mãos um calor inesperado, talvez resíduo do primeiro fogo da manhã, o que acendeu o dia, aqueceu o leite e o pão depois de secar as lágrimas de quem chegou exausto à manhã, cansado dos pesadelos da noite e das suas peripécias. Há nestas mãos um refúgio, um reduto, uma mina. As memórias, os sentimentos, a água fresca, tudo se conjuga para apaziguar o espírito inquieto pelas dúvidas do quotidiano hostil. Há nestas mãos um separador entre paisagem e povoamento, entre terra e mar, entre luz e escuridão. Aqui nasce a ternura, sua humidade e sua força por vezes inesperada. Há nestas mãos o som de um clarim, o ritmo de um tambor, uma ordem unida a convocar os dispersos elementos sentimentais para um piquete de bisonhos sapadores da alegria teimosa que, mesmo nos momentos mais cinzentos, empurra o nosso tempo interior para as praças onde a cidade reconhece e proclama o seu alfabeto de luz e a sua gramática de alegria.

As mãos da mulher-menina juntam-se ao fim do dia quando se ouve o sino de uma igreja perto do Cais dos Soldados as convocar as palavras mais obscuras para uma oração que junta de novo tudo o que a morte separou.   

[Crónicas do Tejo 229]

José do Carmo Francisco

(Aguarela de Ruslam Botiev)   

Balada do Vale de Janelas

Balada do Vale de Janelas

                                   (poema autógrafo para Luís Santos)

O parque de luxo em frente

Automóveis de cilindrada

Com lombas já é diferente

Sendo rua não é a estrada.

Tempo ideal do desporto

Com carrinhos e relvado

Viatura em ponto morto

Frente ao vale encantado.

E no sossego da neblina

Não há tempo ou demoras

Cada burgo, uma piscina

Não se dá por estas horas.

No som da rebentação

O ritmo até ganha asas

No contrário do Verão

Vale o calor das brasas.

Sabendo que tudo alcança

Seu estatuto adequado

A corrida duma criança

Vai chegar a todo o lado.

Na varanda deste café

Onde espaço não confina

Esta balada é o que é

Continua e não termina.

José do Carmo Francisco 

(Óleo de Heinrich Vogeler)   

Anabela na Coelho da Rocha

Anabela na Coelho da Rocha

Uma lisboeta exilada

Numa terra de nevoeiro

Chega ao fim da estrada

Fica no mês de Fevereiro

Tem saudades verdadeiras

Dos lugares e capelistas

Onde havia sardinheiras

E se compravam revistas

Plateia, Século Ilustrado

Flama, Crónica Feminina

Os homens iam para o lado

As mulheres junto à esquina

Onde grupos de varinas

Vendiam o peixe na rua

E no pó das oficinas

Dormia a sombra da lua

Onde ainda havia carroças

Petróleo, azeite, verduras

As batas brancas das moças

Eram luz das ruas escuras

Onde o vinho e o carvão

Se vendiam numa taberna

E os copos desse balcão

Brilhavam pela lanterna

Onde havia barbearias

E retratos pendurados

Falavam todos os dias

De jogadores admirados

Onde à noite os ardinas

Trazem notícias na mão

As palavras pequeninas

Não chegam ao coração

Eléctricos de atrelado

Com bilhetes de operário

Na paragem do passado

A vida anda ao contrário

Ninguém toca campainha

A dar o sinal de partida

No assento de palhinha

Está sentada a nossa vida

É uma vida misteriosa

Que fica por desvendar

E a poesia tão teimosa

Não desiste de cantar

Uma lisboeta isolada

Numa terra de nevoeiro

Chega ao fim da estrada

Fica no mês de Fevereiro

Casa Fernando Pessoa, 30-11-2006

            José do Carmo Francisco             

(Fotografia de J. C. Alvarez)

Lamentação e pranto de Jill McBain em Sweetwater

Lamentação e pranto de Jill McBain em Sweetwater

(para Cláudia Cardinale em Aconteceu no Oeste)

Não tive tempo para nada.

A trompete ajudou com as suas notas sincopadas a simular os meus soluços que ninguém ouviu. Nunca tinha visto um banquete de morte. Lá longe, em New Orleans, as mesas servem sempre para as refeições e para a alegria dos encontros. Aqui de nada serviu a recomendação de Brett à filha para cortar as fatias do pão muito maiores que o habitual.

Não tive tempo para nada.

Nem para as lágrimas que são a água salgada da revolta perante a injustiça da morte. Nem para perceber quem mandou matar uma família inteira. Nem para perceber porquê. Ainda era cedo. Sei agora a diferença entre a água doce do meu poço e o sal da água azul do Oceano Pacifico que está num quadro da parede da carruagem de luxo de Mr. Morton.

Não tive tempo para nada.

Afinal ainda é cedo para saber de um homem, moreno e triste, capaz de, como quem cumpre uma sentença, matar vários assassinos depois de tocar uma melodia vagarosa numa harmónica velha, presa ao pescoço por uma corda muito mais pequena e estreita do que a outra, a utilizada para enforcar o seu irmão mais velho numa infância já distante.

Não tive tempo para nada.

Aos poucos percebi como é possível construir um sonho em miniatura. A madeira está paga, os barris cheios de pregos estão à espera. É só contar os passos e marcar o perímetro das primeiras casas de Sweetwater. A Estação e a Igreja, o Banco e o Hotel, as primeiras lojas. O sonho de Brett McBain não pode ficar adiado. A roldana do poço espera por mim. Os primeiros operários do caminho-de-ferro acabam de chegar e estão mortos de sede.

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de autor desconhecido)

          

A Sé de Leiria ou 16 fragmentos de um esquecimento

A Sé de Leiria ou 16 fragmentos de um esquecimento

Não vejo nesta Sé a caixa com os ossos do meu bispo

Nem hoje nem em Agosto de 1961 quando aqui rezei

Pelos exames de admissão ao Liceu e Escola Técnica

Estranhei os sinos da Sé e os galos madrugadores

Mais que o colchão de palha tão igual ao do quartel

Que iria ter anos mais tarde nas Caldas da Rainha

Comecemos: nasci numa terra de escritores esquecidos

José António da Silva Rebelo não é só bispo de Bragança

Também é autor dum livro hoje na Biblioteca da Ajuda

Lembranças sobre a felicidade de Portugal foi escrito

No seu tempo de administrador da Casa Pia de Lisboa

E foi sem surpresa dedicado a D. Miguel no ano de 1828

Faustino do Rego em 1525 escreve sobre Ordem de Cister

E Manuel de Moraes sobre Francisco de Assis em 1735

Perdendo-se de seguida nas emboscadas do esquecimento

Na sacristia de Santa Catarina existe um retrato do bispo

Repousam os seus ossos na capela-mór de Almagreira

Onde terá morrido em 1846 à beira de completar 67 anos

Tudo começou no castelo de Leiria, no rei Afonso IV

Por isso a torre da Sé assenta numa sua velha porta

De onde se faz ouvir o som feliz dos seus oito sinos

  

Foi desviado o rio que passava dentro do claustro da Sé

Onde os cónegos pescavam os peixes do seu escabeche

E hoje há descargas da ganância das pecuárias sinistras

O pau-santo da sacristia veio de Belém do Pará, Brasil

Nos barcos vagarosos que levavam cantores de ópera

Músicos e guarda-roupa dos romances ainda por cantar

Há hoje a força do silêncio do Grande Órgão de 1997

Para dar mais realce aos painéis de Simão Rodrigues

E à sua Assunção de Nossa Senhora, nossa padroeira

E minha padroeira mesmo sem ter sido baptizado

Na capela do baptistério da nave lateral esquerda

Nem ter lavado as galhetas no fontanário da sacristia

Estas naves e capela são meu lugar de oração teimosa

Que a morte dos nossos parentes sabe sempre a injustiça

Ou antecipado ajuste de contas entre pecado e perdão                    

Em 1961 no Verão já se falava aqui nas três guerras

E grupos de mães procuravam favores de sargentos

Numas oficinas de Alverca, lá mais perto de Lisboa

Passei nos dois exames mas já estava no Comércio

Ouvi muitas vezes murmurar como quem censura

Os filhos dos motoristas não vão para o Liceu!

A luz de Deus entra nos vitrais, forte, justa, solene

Hoje como já em 1570 as naves gritam às capelas

O fervor da futura sagração quatro anos mais tarde

Entre as pedras e os sinais há um tempo que resiste

Forma-se uma procissão solene à porta da sacristia

O meu bispo vence as emboscadas do esquecimento

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Autor Desconhecido)         

Balada para Ana da Guia no Casal da Cabrita

Balada para Ana da Guia no Casal da Cabrita

Senhora Ana da Guia

Lá no Casal da Cabrita

Guarde-me este dia

Venho fazer-lhe visita.

Com o pai veio da Vieira

Vendia peixe nas terras

Mas a morte foi certeira

Vieram outras guerras.

Vou também na carroça

Vender o queijo e o pão

Em Tomar a terra é nossa

Só na Golegã é que não.

Na noite de sexta-feira

Da ceia até à madrugada

Não havia outra maneira

Estava atenta à fornada.

Dos onze filhos nascidos

Com seis sobreviventes

Cinco romances perdidos

Nas lágrimas diferentes.

Sua força de vontade

Para não desanimar

Deixa grande saudade

Mistura a terra e o mar. 

José do Carmo Francisco

(Óleo de Antal Neogrady)

Cemistério

Cemistério

Aqui se fixam as diferenças

até na morte como mercadoria.

Dinheiro em pedra nos jazigos;

campas pobres só com a terra

– por detrás dos muros, prédios,

vozes, gente que faz barulho

e estende roupa para este sol.

Pode chegar-se aqui de “táxi”

ou também de autocarro.

Nas flores mais secas

se vai perdendo a luz.

Outras memórias, palavras,

São o lixo deste dia.

Um tempo para dizer este tempo

quando o relógio se cansa

e perde os ponteiros do coração,

um tempo para lembrar

as flores tão verdadeiras

num frasco de tofina bem lavado.

Outras facturas, outro dinheiro

se perdem nesta morte a prazo.

Morre-se também na tarde,

perguntando sempre à morte

qual a diferença de luz

entre o mármore e a terra.

José do Carmo Francisco

(Óleo de Henri Matisse)

  

Matéria reservada

Matéria reservada

                                                                 (para o Nicolau Saião)

Sombras até onde se deixa de ver, pesos herdados duma dor antiga, vozes leves que estão por decifrar, enfim tudo aquilo que, ano após ano, se acumula numa mesa à espera do adequado tratamento sentimental.

Os mais agudos esforços para não enlouquecer, as dúvidas mais dolorosas sobre o que há vinte anos era verdade reconhecida como tal, os fantasmas mais particulares, aquilo que se transporta com a gordura, a miopia, o quotidiano esforço para ganhar (ou perder) o pão e a vida.

Não há nem pode haver ministérios que disso tratem. Nem sequer ao menos haverá quem possa bem classificar. E se houvesse pasta, direcção geral ou gabinete que dela tratassem, um só autocolante ou carimbo lhe poderia servir – Matéria Reservada.   

José do Carmo Francisco

(Óleo de Edward Hooper)

Balada das três meninas

Balada das três meninas

Vão cerejas numa caixa

Os limões as tangerinas

Vai a luz da Beira Baixa

O perfil das três meninas.

Vegetal mineral humano

São três mundos numa rede

Vamos já a meio do ano

Calendário na parede.

Nas razões mais obscuras

Se concentra este resumo

Na linha das três figuras

Há um fogo sem fumo.

Porque arde sem se ver

Na força que representa

São três nomes de mulher

Como se fossem noventa.

Multidão vista de perto

Vai a sacudir o Mundo

Um coro de peito aberto

Canta o que é profundo.

Páram na Rua Formosa

Onde antes houve jornal

Oficina poderosa

Tinha a Vida Mundial.

Era Modas e Bordados

Era Século Ilustrado

Os ardinas apressados

Corriam a todo o lado.

Mais acima a Faculdade

Agora é só Museus

Lisboa é uma cidade

De nunca dizer adeus.

Dá para um velho jardim

A recolher o disperso

É raro vermos assim

Resumo do Universo.

Vão cerejas numa caixa

Os limões as tangerinas

Vai a luz da Beira Baixa

O perfil das três meninas.

José do Carmo Francisco

(Óleo de Leopold Kowalski)

Segunda cantiga catarinense

Segunda cantiga catarinense

Andorinhas pontuais

Nas casas do Palheirão

Partiram não voltam mais

As casas já lá não estão.

Vinham a fugir do frio

Paravam nestes beirais

O barro é do nosso rio

Entre bandos de pardais.

Quando a água era boa

Cada pedra o seu sabão

Se falava uma pessoa

É porque tinha razão.

Procuram outro lugar

Onde fazer o seu ninho

Cansadas de procurar

Voavam devagarinho.

Hoje na luz da cidade

O menino que era eu

Perdeu-se na saudade

Entre a terra e o céu.

Hoje homem ou mulher

No trânsito da nossa terra

Não sabe nem quer saber

Do que a cantiga encerra.   

José do Carmo Francisco

(Óleo de Amadeo Souza-Cardoso)