Os pastores da cidade

Os pastores da cidade

Não vou dissertar sobre o «pastor do ser» que todo o poeta digno desse nome, afinal é. Falo do outro pastor, o pastor da cidade, o que se levanta cedo ou se deita tarde para acompanhar o seu cão no passeio à volta do quarteirão. Vivi no campo, vivo na cidade. Conheço bem o que são os cães nas quintas, nas casas, nas aldeias, nos casais. Tive um cão (o Fadista) que nunca vi entrar na porta da cozinha. Vivia no quintal, dominava a serventia entre a vinha e o pomar. Vivia no seu círculo mas não atropelava o nosso – privado, doméstico e abrigado. Hoje atravesso a cidade e vejo outro tipo de cão. Há o ácido da urina nos pneus, há a porcaria pelos passeios, há anúncios na TV, comida especial, xarope contra as lombrigas, vitaminas, coleiras. Todos os sábados de manhã eu encontro esses pastores da cidade, ternos e pacientes, na condução dos seus cães. Todos os sábados de manhã (vivo perto da Misericórdia de Lisboa) eu encontro um grupo de crianças abandonadas conduzidas pela terna, paciente, atenta e dedicada monitora para o seu passeio matinal. Nada nem ninguém pode substituir as relações verdadeiras. Ternura em segunda mão, amor sucedâneo e sem horizonte humano, nada disso serve. Por essa razão não sou capaz de compreender todos os sábados como não foram coincidentes os caminhos desses pastores da cidade com os caminhos dessas crianças abandonadas. Porque há muita criança a precisar de ternura, de atenção e de um espaço de carinho num lugar sem sobressaltos nem angústias diárias. Afinal, pensando melhor, os cães podem esperar. As crianças já esperaram demasiado tempo e o seu olhar começa a estar cristalizado nas grandes olheiras, negras e fundas, nascidas num tempo assim, tão hostil.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

Domingo à tarde em Falconwood

Domingo à tarde em Falconwood

O olhar do menino entrou no meu poema

E não mais saiu. Era um olhar sentido

Na revolta de uma exclusão cruel e súbita.

Sentado num banco frente à mesa da festa

não o deixam falar com os conhecidos

Entre vizinhos e colegas de turma na escola.

Quase tudo em seu redor era em miniatura  

locomotivas e linhas de volta à infância

Porque o carvão e os apitos são verdade. 

O olhar do menino era em ponto grande

e a sua dôr tinha o volume da sua idade /

Sete anos bem medidos no meu olhar.

Não era problema não o terem convidado

 mas sim a proibição de se aproximar 

E de comunicar com as crianças da festa.

Festa com pouco de muito recomendável

 além de bolos de fábrica e sumos de pacote 

Bebés e mães com problemas hormonais.

Vejo no menino de Falconwood o meu olhar

quando na minha vida outros me disseram 

Que queres daqui? - como quem bate a porta. 

E ao bater a porta deixam do lado de fora

os sonhos de quem, como eu, só queria fazer

Um breve recado sobre o tempo que passou.

Nos jornais, nas revistas e nas editoras

 nos encontros e desencontros das letras e da vida

Muitas vezes ouvi a pergunta - Que queres daqui?

Foi esse desprezo, essa vaidade, esse rancor

que eu vi hoje no olhar triste do menino 

Nos comboios miniatura de Falconwood.

Lá tudo é miniatura desde o fumo ao apito

desde as várias linhas às passagens de nível

Tudo menos o olhar do menino afastado. 

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Thomas em Brooklands Shool ou a floresta na cidade

Thomas em Brooklands School ou a floresta na cidade

O menino está crescido

Tem seis anos quase sete

Vai à escola num sentido

Conduz uma trotinete

Quando não chove há sinais

Na luz do parque em passeio

Os mais diversos animais

Vão na estrada pelo meio

São corvos e raposinhos

Em grande velocidade

Os esquilos são vizinhos

Da floresta na cidade    

Forma-se o grupo informal

Dos vizinhos estrada fora

Quem vem longe vê o sinal

E junta-se à última hora

Na esquina de certa igreja

Vira-se à esquerda é caminho

Pede-se à cruz que o proteja

Para nunca andar sozinho

Esta escola é um reduto

Onde as crianças estão bem

Nas salas há um produto

Que não se nega a ninguém

Mais do que ser um ofício

Ou trabalho de empreitada

Professores em sacrifício

Dão tudo sem esperar nada

E é nos olhos das crianças

Que surge uma recompensa

Na sementeira de esperanças

Todos sentem a diferença

José do Carmo Francisco (avô de Thomas Francisco Sutherland )

(fotografia de autor desconhecido)

o corvo de Papillons Walk

O corvo de Papillons Walk

Cai aqui uma chuva macia e certa
Na estrada do domingo de manhã.
Teimoso e obstinado, o corvo corre
Nos intervalos dos poucos automóveis.
Será o resto de um pão preso ao asfalto
Deixado cair por uma criança indolente.
Mal surge o som e a imagem na curva
De Morden Road, o corvo salta da rua.
Nada sabemos deste corvo capaz de viver
Dentro do tempo de duas guerras mundiais.
Em 1914 terá fugido ali para Greenwich
Matando a fome na cantina da Academia.
Em 1939 escondeu-se no Rio Quaggy
Onde não chegavam as bombas alemãs.

O corvo de Papillons Walk salta
Por cada automóvel que aqui passa.
Nada sabe da chuva desta manhã
Nem dos cânticos da igreja ao lado.
Sem idade nem memória, só futuro
Há nele uma pujante razão de ser.
Não se distrai com os esquilos
Que cruzam os jardins das moradias.
Não se concentra nas crianças da rua
Nas suas roupas, gritos e abóboras.
Não se envolve no trânsito da rua
E no som do guarda-lamas nas lombas.
Em Papillons Walk o corvo come
Um pão que não seca nem termina.

José do Carmo Francisco

Um poema de Londres

As casas de Blackheath Park

São todas de madeira e de vidro

As casas de Blackheath Park

A outra metade é feita de tijolos

Tristes porque são todos iguais

Na sua tão repetida monotonia

À volta da avenida fica o arvoredo

Antigo como as casas dos guardas

Lembra um velho tempo de quintas

Com cavalos e carroças no mercado

Hoje só recordado aos domingos

Esquilos nos ramos, corvos na relva

De noite raposas fogem assustadas

Dos poucos táxis a circular na rua

Na escuridão fria da noite inglesa 

À hora dos comboios mais raros

Envolvido nas rotinas das escolas

Levo na mão o meu neto de manhã

E vou buscá-lo perto do meio-dia

Pego na pasta azul com o seu nome

E levo o saco da fruta que ele espera

Todos os dias trocam o livro da mala

São elefantes, borboletas e ovelhas

Entram na floresta que eu lhe conto

E tremem de medo dos monstros

Como eu tremo de medo da doença

São todas de madeira e de vidro

As casas de Blackheath Park

Frágeis perante a neve a chegar

Tal como eu frente ao pâncreas

Que de súbito há-de ficar cansado

Tudo é intenso e frágil nos dedos

Maneira de eu dizer adeus à vida

Todos os momentos são preciosos

Para que o meu neto me lembre

E não se esqueça de me recordar  

José do Carmo Francisco