Canção breve para Maria Bonita

 

Canção breve para Maria Bonita

 

Nesta beleza tão serena

Faz liturgia ao seu balcão

Liga o frio da terra romena

Ao sol em brasa do sertão.

Quem surge com o carrinho

Diz se «é dinheiro ou cartão»

Quem vem passa a ser vizinho

Do sorriso nasce uma canção.

 

José do Carmo Francisco

 

(Fotografia de autor desconhecido)

Alexei Bueno nas Escadinhas do Duque

Alexei Bueno nas Escadinhas do Duque
 
Tinha que ser escritor este bandeirante
Nome herói de romance em homenagem
Assim a Rússia já não fica tão distante
Numa vida que é também uma viagem
 
Nas Escadinhas do Duque é rei à mesa
Dá lições de poesia em breve seminário
Entre cerveja e amendoim nasce a beleza
Da Poesia que o Mundo vê ao contrário
 
Somos poucos aqui um grupo acantonado
Na mesa posta por D. Rosa na sexta-feira
Viajamos num bacalhau bem temperado
Pelo azeite tão puro e leve duma oliveira
 
No Camões a mulher feia vende cocada
Desesperam por um visto os brasileiros
Que pena a vida não poder ficar parada
Aqui onde os poemas nascem inteiros
 
José do Carmo Francisco 

(Fotografia de autor desconhecido)      

Poema Mais periférico

 Poema mais periférico     (para Fernando Venâncio)

Uma colheita perdida de palavras

Em «Os esquemas de Fradique»

Na prateleira dum alfarrabista.

No país que não lê os seus autores

Não admira este gesto das élites

Quando o livro fica fora do circuito.

Mas alguém o compra para o ler

Dezoito nos depois da dedicatória

Num Mundo que não pára de mudar. 

Periférico, marginal, sem as atenções

O livro está por fim no seu lugar

De onde parece nunca ter saído.

José do Carmo Francisco

(Ilustração de Walter Humphrey)

Uma voz no centro do Mundo

Uma voz no centro do Mundo

As vozes de algumas mulheres, tal como as montanhas, os rios e as planícies, também se integram numa geografia determinada. Circula também dentro dessas vozes o ímpeto do vento nas alturas, o murmúrio das águas dos rios e o silêncio sem fim das planícies.

O mundo de Cristina nasce todas as manhãs na força do rigor inicial dessa voz antiga que se solta dos cadeados da noite e começa a percorrer as encostas do dia.

Depois, no acumular das horas envolvidas em monotonia, Cristina vai organizando a sua gramática de afectos. Conforme a temperatura da resposta, logo se apercebe a origem provável da pergunta telefonada. Na rua em frente, a janela de Cristina desvenda um dos filmes mudos mais frequentes na cidade de Lisboa: o reboque da Polícia Municipal vai recolhendo um a um os automóveis estacionados fora das linhas brancas desenhadas na pedra negra da calçada. Antes tinham passado pela rua raparigas de farda verde despejando papéis brancos nas escovas de borracha do vidro da frente dos automóveis.

Aos poucos, de modo vagaroso mas firme, a voz de Cristina instala a sua ordem no centro do Mundo. Respira na velocidade por si utilizada no discurso com que ordena as entradas e as saídas de informações em circulação, no seu tempo e no seu espaço. Entre vida e morte, luz e escuridão, alegria e desolação, ruído e silêncio, amor e ódio, a voz de Cristina está no centro do Mundo. Centenas de notícias, de recados, de pedidos, de avisos e de recomendações circulam pela força da sua voz. Uma voz sempre capaz de incorporar no seu desenho sonoro o ímpeto do vento das alturas, o ruído das águas dos rios e o silêncio sem fim das planícies.     

José do Carmo Francisco  

(Óleo de Emile Chambon)  

Retrato Breve de Alice

Retrato breve de Alice

O mundo inteiro cai nos ombros de Alice

Inteiro, não metade como dizem na China

Neste cardápio das doenças e da velhice

Cabe a Alice uma parcela não pequenina

São dias feitos de rotinas e de trabalhos

Repartidos entre as horas e os minutos

O calor que se desprende dos agasalhos

Junta-se aos dedos quentes e resolutos

Nas refeições preparadas com carinho

E servidas sempre a horas com ternura

No tempo hostil que passa devagarinho

Dos seus olhos sai uma água leve e pura

Em lágrimas invisíveis porém percebidas

Mas que ninguém viu e que ninguém disse

Nos seus ombros há o peso de duas vidas

O mundo inteiro cai nos ombros de Alice

José do Carmo Francisco

(Óleo de Carlos Majuran)

Veneza o terceiro poema - As sombras de Veneza

Veneza o terceiro poema – As sombras de Veneza

Há sempre tempo para uma sombra em Veneza.

Hoje, como nos tempos em que havia touradas e as tabernas improvisadas se colocavam à sombra das igrejas com os barris de vinho cobertos por grandes panos molhados. O vinho sela os encontros, multiplica a alegria do quotidiano suspenso por um intervalo magnético de festa. Surgem assim novas pontes, não de pedra mas de humana ligação, entre vozes e mãos, olhos e palavras. Tudo se liga no diálogo molhado pelo vinho e pela sombra.

Levo de Veneza uma ideia forte de encontros e de procura imediata de uma sombra. Onde a alegria acaba por se instalar no devagar nos minutos prolongados. Há sempre tempo para uma sombra em Veneza.   

José do Carmo Francisco 

(Fotografia de autor desconhecido)

Veneza o Segundo Poema - Os relógios invisíveis

Veneza o segundo poema – Os relógios invisíveis

Há em Veneza um outro conceito do tempo. Sem relógios.

É o sol que abre as portas das pastelarias, pequenos hotéis, mercados ao ar livre, livrarias, restaurantes e, também, dos transportes públicos do grande canal. É a sombra que fecha os taipais das bancas dos feirantes, as portas das lojas, os toldos das esplanadas e afugenta os turistas para os autocarros que os esperam do outro lado do canal, perto da estação do comboio.

Mo intervalo há tempo para tudo. Ou quase: a cidade respira, move-se, dialoga, contempla e dorme como se de um ser humano se tratasse. O tempo deu-lhe a sábia medida do que é justo, urgente e necessário. Por isso nas ruas estreitas há um sereno usufruto do tempo. Ninguém atropela, empurra ou agride aquele com quem se cruza.

Nos relógios invisíveis de Veneza é sempre tempo de viver.

José do Carmo Francisco     

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Veneza o Primeiro Poema - Entre a pedra e água

Veneza o Primeiro poema – Entre pedra e água

As ruas de Veneza são iguais às veias e artérias que percorrem os caminhos líquidos da alegria. O mesmo é dizer: não há ruas em Veneza, apenas travessas, becos e praças no intervalo das pedras e da água. 

As ruas de Veneza não existem como as outras ruas de outras cidades: com fumo e ruído e a ânsia metálica de chegar numa pressa para nada. A água dá aos grandes passeios o ritmo de uma vida que nasceu num líquido anterior, num sono descansado, na paz de não haver conflitos porque a placenta os dilui e aniquila. A pedra dá às viagens a força dum passado sempre a resistir à erosão da chuva, do vento e da morte.

Entre pedra e água, as ruas de Veneza não existem mas são verdade.

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Mas toda a gente é pessoa (de um título roubado a António Rego)

Mas toda a gente é pessoa (de um título roubado a António Rego)

Morrem meninos em Gaza / Nasce o menino em Lisboa

Da maré cheia à maré vasa / Mas toda a gente é pessoa.

No mosteiro de Alcobaça  / E na morte do fundador

Metade chora a desgraça  / Metade canta o seu amor.   

São Bernardo em agonia   / Na cama faz a divisão

Os tambores da folia  / Ao lado da prostração.

Na Palestina em guerra  /Em vez de descer da cruz

Um pai desce para a terra  / Porque seu filho é Jesus.

Na Pietá tão diferente  / É um pai em vez da mãe

Chora um sonho de gente  / A partir de hoje é ninguém. 

Pois naquela sepultura  / Além do corpo enterrado

É o sonho duma criatura  / Que nunca vai ser sonhado.

Pietá de todos os dias / Na folha do calendário

O David contra o Golias  / É o Mundo ao contrário.

Tal o gueto da Polónia / Tal as câmaras de gás

Faixa de Gaza é insónia  / Mundo sem luz nem paz.

José do Carmo Francisco 

(O óleo é de Justine Brax)

Balada de Mateus Queimado em 1913

Balada de Mateus Queimado em 1913

Meu tio, juiz de Direito

Comarca da ilha de Goa

Veio reformado a preceito

Era a bondade em pessoa

Da Índia eu nada sabia

Com tigres e palmares

Na Ilha era outra alegria

Touros em vários lugares

Na venda do Cambadinho

Cravo, pimenta e canela

Faço um recado sozinho

Espero o meu tio à janela

Entre lágrimas da mãe

Um suspiro mal abafado

Saímos mas não a bem

Despejados no mandado

Uma loiça de tons quentes

Foi sair duns caixotões

Eram colchas diferentes

Estampas, leques, cadeirões

No Mandovi ele insistia

Nós só tínhamos ribeiras

Um caudal só de um dia

Com lamas amareleiras

Um telegrama cifrado

Meio da aula de francês

De Lausanne enviado

Levou meu tio de vez

Pediu-lhe ajuda a filha

Para a fúria da mulher

Ele disse adeus à Ilha

São Francisco Xavier

Conversa interrompida

Do meu tio aposentado

Assim Goa saiu da vida

Do moço Mateus Queimado         

José do Carmo Francisco     

(fotografia de Autor Desconhecido)