Os cães da noite na Carrapateira

Os cães da noite na Carrapateira

A refeição mais excelente

Perde o tom de encantar

Quando surge de repente

Uma matilha a ladrar.

Sem dono e sem coleira

 Entre as mesas da frente

Os cães da Carrapateira

Incomodam toda a gente.

E a rapariga loura a cantar

Canção de voz estrangeira

Faz um contraste do mar

Com a paz da Carrapateira.

Onde a luz do fim do dia

Se desfaz ali no fundo

Naquilo que eu perseguia

Procurando a paz do Mundo.

Que se encontra noutra mesa

Dum diverso restaurante

Onde já não é surpresa

Um cão ser mais importante.

E ainda falam de Turismo

Casa às costas, pé descalço

Nem Parque de Campismo

Tudo isto me soa a falso.

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de autor desconhecido)

O Cristo de madeira da Rua Anchieta

O Cristo de madeira da Rua Anchieta

Uma coroa mas de espinhos

Faz sangue no incauto rosto

Passam os homens sozinhos

Do sobressalto ao desgosto.

No Natal que se aproxima

Tão veloz como uma luz

Entre a lágrima e a rima

Surge o busto de Jesus.

Num bocado de madeira

Trabalho de artesanato

Uma peça de oliveira

Que ultrapassa o retrato.

Porque extensão e volume

Dum rosto hoje distante

Lembram traição e ciúme

Do suposto bem-pensante.

Sacerdote incontestado

Entre Herodes e Pilatos

O povo tinha gritado

Por Barrabás e seus actos.

Na varanda e na bacia

Quem lava as mãos a chorar

Sabe que no fim do dia

A água não chega ao mar.

Travada pela secura

Do deserto da indiferença

Escondeu-se numa escritura

Sem sequer pedir licença.

José do Carmo Francisco

(fotografia de autor desconhecido)

A água de 1956

A água de 1956

Na manhã de Abril

quando não me disseram

(nem poderiam ter dito)

«A tua mãe morreu»

Porque (todos o sabemos)

as mães de facto não morrem

apenas o seu corpo se esconde

nos degraus da terra e do silêncio.

Nessa manhã de Abril

senti que toda a terra secou

não toda a terra mas apenas

a que ficou entre os meus pés

e a terra propriamente dita.

Lembrei-me então de como

essa secura só poderia ser

de facto resolvida pela água

uma certa água de 1956

trazida em cântaros vermelhos

do Poço do Povo para os louceiros

com dois intervalos para o bojo.

Havia um pano branco a tapar o sol

que entrava por uma telha de vidro.

Havia uns papéis com motivos berrantes

a servirem de naperon nas prateleiras.

Havia o ar, o peso do ar de 1956

e só a memória desse ar me segurou.

Havia uma rodilha feita de um lenço azul

comprado na Feira Grande de Rio Maior.

Havia (enfim) a água de 1956

aquela que hoje me poderia matar a sede

ou resolver de vez a secura da terra

debaixo dos meus pés suspensos

como naquela manhã de Abril.  

José do Carmo Francisco

(Fotografia do arquivo pessoal de JCF)

Bilhete de Identidade

Bilhete de Identidade

Descubro aquilo que sou

Num caminho onde meu avô

Conduzia um carro de bois

Parava sempre que me via

Semeava raízes de alegria

É isso que nos une aos dois.

Ele utilizava o aguilhão

Quando precisava dum travão

Para o seu carro tão antigo

Hoje eu utilizo um pedal

No fundo a ideia é igual

Parar quando vejo um amigo.

Aquilo que a minha avó fazia

Dar o «pão por Deus» com alegria

A todas as crianças do povoado

Faz hoje minha mulher se oferece

Brinquedos a quem os não merece

E não sabe pronunciar um obrigado.

Aqui dei os primeiros passos

Embora conheça outros espaços

E já tenha viajado pelo Mundo

Mas é a força destas raízes

Que nos ajuda a ser felizes

No meio do silêncio profundo.

O meu avô o meu pai e o meu tio

Fixaram entre a estrada e o rio

Um espaço para eu ser e afirmar

Toda a força da voz e do caminho

Que mesmo feito devagarinho

Tem a razão de ser neste lugar.

É a força das raízes consolidadas

Na terra das esperanças proclamadas

Em nome de uma amanhã mais seguro

Não se trata de um segredo guardado

Mas a verdade é que está no passado

Toda a razão de ser do meu futuro.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Valter Vinagre)