Cemistério

Cemistério

Aqui se fixam as diferenças

até na morte como mercadoria.

Dinheiro em pedra nos jazigos;

campas pobres só com a terra

– por detrás dos muros, prédios,

vozes, gente que faz barulho

e estende roupa para este sol.

Pode chegar-se aqui de “táxi”

ou também de autocarro.

Nas flores mais secas

se vai perdendo a luz.

Outras memórias, palavras,

São o lixo deste dia.

Um tempo para dizer este tempo

quando o relógio se cansa

e perde os ponteiros do coração,

um tempo para lembrar

as flores tão verdadeiras

num frasco de tofina bem lavado.

Outras facturas, outro dinheiro

se perdem nesta morte a prazo.

Morre-se também na tarde,

perguntando sempre à morte

qual a diferença de luz

entre o mármore e a terra.

José do Carmo Francisco

(Óleo de Henri Matisse)

  

Associação de Malfeitores

Associação de Malfeitores

Eu vi a morte do Jardim do Príncipe Real

Em vez da marcha fúnebre um saxofone

Ladrava ao céu como cão a chorar o dono.

Um turista reclamou ver o fim do jardim

Logo vereador alucinado decretou plano

Para acabar mesmo com o dito cujo jardim.

Foram sessenta e quatro árvores mortas

Alguns ainda diziam que estão doentes

Mas doentes são eles todos em delírio.

Desta associação já tenho eu uma conta:

Editaram livro meu com um veleiro na capa

Não eléctrico, autocarro, elevador, cacilheiro.

No Verão uma responsável veio proibir

Uma caixa de gelados nesta esplanada

Por razões estéticas. E eu espero o pior. 

 

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Luís Eme)

Balada do cabo miliciano de 1972

Balada do cabo miliciano de 1972

Segunda incorporação

Setenta e dois era o ano

Um frio no coração

Dum cabo miliciano.

Era nas Linhas de Torres

Que a Escola do Lumiar

Ensinava outros horrores

Que não morrer ou matar.

Na Rua dos Mercadores

E na Rua do Raimundo

A escola sem professores

Era o tamanho do Mundo.

Num Hospital Militar

Diligência permanente

Nunca me viram chorar

À frente de muita gente.

Noventa escudos por mês

Era o pré duma trapaça

O medo valia por três

Na presumida desgraça.

Duma embocada tardia

Que podia ser matinal

E a família não sabia

Mas pagava o funeral.

Era assim que eu morria

Ou de uma outra maneira

Não teria ido a Leiria

Nem à Praia da Vieira.

Naufragou nesse Verão

Minha alma de soldado

Que colada ao coração

Foi com ele a todo o lado.

Não vi cruzes nem choro

Pelo anónimo do mar

Os homens vão para o coro

Ficam bem longe do altar.

Se morresse nesse dia

Quarenta anos depois

Nenhum de nós quem diria

Lembrava o nome dos dois.

O tempo passou depressa

Na mais negra geografia

Quando perdia a cabeça

E aos poucos eu morria.

Olho o passado defronte

Num balanço negativo

A linha do horizonte

Não me garante se vivo.

Como um filme ao contrário

O meu tempo se revela

A folha do calendário

E a sombra na janela.

Dessa casa da costura

Entre a eira e a estrada

Num registo de secura

Viagem do zero ao nada.

José do Carmo Francisco     

(Fotografia do autor)

Pavão (dez anos depois)

Pavão (dez anos depois)

Diria dele não um jogador – um símbolo

Centrocampista, armador, trinco, estratego

Mas sempre símbolo talvez do próprio futebol

Uma questão mais do que de vida ou de morte

Questão aberta que teve sempre consigo mesmo

Com a camisola número seis a descer o campo.

Vejo-o, ainda hoje, na Luz, no meio da chuva,  

Os chapéus abertos ao fundo, a baliza enorme

Vítor Baptista, Jordão e Simões na sua frente

Rodolfo muito perto, Rolando mais ao longe

Encharcado de água e de talento ele passava

Com a bola a construir os mais belos sonhos

Guttman e Monteiro da Costa ficavam no banco

Mas no relvado ele desenhava o jogo, a táctica

Os impulsos físicos e morais duma equipa inteira.

Diria dele não um jogador – um símbolo

Dez anos depois da morte em pleno campo

Questão aberta que todos temos connosco.

José do Carmo Francisco (1983)

(Fotografia de autor desoconhecido)