Canção breve dos cinco zero

 

Canção breve dos cinco zero

 

Foi uma força do Destino

Do Céu veio tempestade

Houve sopas do Divino

No relvado de Alvalade.

Depois de tantas trapaças

Golos marcados com a mão

Já cheira a Taça das Taças

E a Morte não tem razão.

 

José do Carmo Francisco

 

(Fotografia retirada do site de “A Bola”)

Mulher em azul e branco

 

Musa em azul e branco

 

Mulher em flôr que perfuma

Este escritório acanhado

Traz uma espécie de espuma

Já passou por todo o lado.

 

No som da voz a melodia

No cabelo a tempestade

Quem diria, quem diria

Que começa outra cidade.

 

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

Novo poema nº 40 para Ana Isabel

Novo poema nº 40 para Ana Isabel

Há sonhos que se perdem dentro das ruas escuras e no barulho do mar; talvez sejam mesmo pesadelos porque trazem no seu bojo uma angústia pesada.

A cidade tem a dimensão da narrativa, desenha-se como uma novela com as suas figuras, os seus interesses e as suas expectativas. 

Porque tudo se revela quando o vento empurra a neblina para dentro do mar e os telhados começam a brilhar com o sol que se demora e faz daquela superfície uma espécie de espelho.

José do Carmo Francisco      

(Fotografia de Luís Eme - Sesimbra) 

Novo poema nº 7 para Ana Isabel

Novo poema nº 7 para Ana Isabel

Algumas das portas dos prédios desta Rua ostentam flores pequenas em cima da madeira da porta como se ela fosse um lugar de oração e não um ponto de passagem.

Nesta liturgia urbana é como se houvesse uma missa campal: o sol, o altar, o calor, a palavra, as espécies do ofertório, as lágrimas da comunhão.

Porque em Janeiro morreu uma menina e por cada sonho adiado surge uma flor sobre a madeira da porta na teimosia ingénua mas profunda de juntar de novo tudo aquilo que a morte separou.

José do Carmo Francisco

(Óleo de Henri Matisse)

Canção Breve para Carolina

Canção breve para Carolina

Na mesa junto à janela

Uma sombra a cada esquina

Nasce à noite nova estrela

Nos olhos de Carolina.

Cidade que a luz revela

Silhueta pombalina

Entre o rio e a procela

Passa uma mulher-menina.

Que deixa as suas raízes

Num país num continente

Seu olhar tem dois países

Uma imagem diferente.

Na solidão mais povoada

Dum tempo em velocidade

Ninguém a vê assustada

Quando enfrenta a cidade.

Na mesa junto à janela

Uma sombra a cada esquina

Nasce à noite nova estrela

Nos olhos de Carolina.

José do Carmo Francisco     

(Óleo de Michael Malm)

Búzio

Búzio

Sofia tem o perfil de sentinela

Na sala povoada por meninas

O olhar abre a cidade na janela

Com cortejo de pressa e rotinas.

Com paisagem de árvores e gruas

Onde sobe material de construção

As chuvas afastam a gente das ruas

Juntando todos de novo em oração.

Sofia tem o perfil de sentinela

Tempo que passou noutra cidade

Há neste céu azul súbita estrela

Que brilha em nova claridade.

Na sombra se aponta o mistério

Pontua o tempo a luz do seu olhar

No Mundo agora em planisfério

A sua voz concentra o som do mar.

José do Carmo Francisco 

(Óleo de Paul Gustave Fisher)   

Os pastores da cidade

Os pastores da cidade

Não vou dissertar sobre o «pastor do ser» que todo o poeta digno desse nome, afinal é. Falo do outro pastor, o pastor da cidade, o que se levanta cedo ou se deita tarde para acompanhar o seu cão no passeio à volta do quarteirão. Vivi no campo, vivo na cidade. Conheço bem o que são os cães nas quintas, nas casas, nas aldeias, nos casais. Tive um cão (o Fadista) que nunca vi entrar na porta da cozinha. Vivia no quintal, dominava a serventia entre a vinha e o pomar. Vivia no seu círculo mas não atropelava o nosso – privado, doméstico e abrigado. Hoje atravesso a cidade e vejo outro tipo de cão. Há o ácido da urina nos pneus, há a porcaria pelos passeios, há anúncios na TV, comida especial, xarope contra as lombrigas, vitaminas, coleiras. Todos os sábados de manhã eu encontro esses pastores da cidade, ternos e pacientes, na condução dos seus cães. Todos os sábados de manhã (vivo perto da Misericórdia de Lisboa) eu encontro um grupo de crianças abandonadas conduzidas pela terna, paciente, atenta e dedicada monitora para o seu passeio matinal. Nada nem ninguém pode substituir as relações verdadeiras. Ternura em segunda mão, amor sucedâneo e sem horizonte humano, nada disso serve. Por essa razão não sou capaz de compreender todos os sábados como não foram coincidentes os caminhos desses pastores da cidade com os caminhos dessas crianças abandonadas. Porque há muita criança a precisar de ternura, de atenção e de um espaço de carinho num lugar sem sobressaltos nem angústias diárias. Afinal, pensando melhor, os cães podem esperar. As crianças já esperaram demasiado tempo e o seu olhar começa a estar cristalizado nas grandes olheiras, negras e fundas, nascidas num tempo assim, tão hostil.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

Casa dos Açores

Casa dos Açores

Anabela queria estar mas não podia

Na música e na palavra em recital

A chuva, a tempestade e a ventania

Não a deixavam viajar até à capital.

Nos seus olhos se desenha o Universo

Na sua voz Terra e Água, a Geografia

Um som concentrado mas disperso

Resume toda a origem da Poesia.

Que é juntar de novo o que a morte

Nos ajudou a separar em cada dia

Como se fosse uma oração mais forte

Do que a ganga de toda a nostalgia.

Carla Seixas tocava e Sidónio dizia

A palavra mais perdida e levantada

Foi um tempo de completa harmonia

Na cidade ficou serena a madrugada.

José do Carmo Francisco      

(Fotografia de autor desconhecido)

Perfil

Perfil

Há uma pequena luz que te recorta

Desenha o teu perfil no meio da rua

Como num filme entras numa porta

Deixando uma saudade que é só tua

Perfume, sabedoria ou só presença

É tudo o que só tu tens e te pertence

Se o som da tua voz faz a diferença

A força do teu olhar tudo convence

Além do peso da terra que tu trazes

Eu tenho as canções por ti cantadas

No meio da batalha fazes as pazes

Trazendo flores em vez de espadas

No meu caminho de todos os dias

Só paro nos semáforos da cidade

Quero ouvir de novo o que dizias

Na tua voz há sempre uma verdade

José do Carmo Francisco

(A fotografia é de Ferdinando Scianna)

Vindima na cidade

Vindima na cidade

Concertinas no lagar

Uma vindima tardia

Fica o rancho a esperar

Pela tua companhia

Na calçada da cidade

Na porta da livraria

Nasce a nova verdade

O encontro e a alegria

Na vindima do desejo

Mamilo é bago maduro

Projecta-se a cada beijo

Uma tesoura em futuro

No socalco da calçada

No relevo de uma blusa

Quem vê não dá por nada

Fica uma imagem difusa

No teu corpo de perfil

Na ilusão da geografia

Em Outubro vejo Abril

Primavera é todo o dia

O sol completa o gosto

Dos bagos de cada cacho

Álcool e açúcar no mosto

Num copo de alto a baixo

Botões são portão da quinta

Blusa é a encosta da vinha

Vindima é de quem a sinta

Na cidade tão sozinha

No lagar das concertinas

Na luz fraca das lanternas

As mulheres são meninas

Nestas vindimas modernas

José do Carmo Francisco  

(O óleo é de Peruzi Yigit)

Veneza o Segundo Poema - Os relógios invisíveis

Veneza o segundo poema – Os relógios invisíveis

Há em Veneza um outro conceito do tempo. Sem relógios.

É o sol que abre as portas das pastelarias, pequenos hotéis, mercados ao ar livre, livrarias, restaurantes e, também, dos transportes públicos do grande canal. É a sombra que fecha os taipais das bancas dos feirantes, as portas das lojas, os toldos das esplanadas e afugenta os turistas para os autocarros que os esperam do outro lado do canal, perto da estação do comboio.

Mo intervalo há tempo para tudo. Ou quase: a cidade respira, move-se, dialoga, contempla e dorme como se de um ser humano se tratasse. O tempo deu-lhe a sábia medida do que é justo, urgente e necessário. Por isso nas ruas estreitas há um sereno usufruto do tempo. Ninguém atropela, empurra ou agride aquele com quem se cruza.

Nos relógios invisíveis de Veneza é sempre tempo de viver.

José do Carmo Francisco     

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Veneza o Primeiro Poema - Entre a pedra e água

Veneza o Primeiro poema – Entre pedra e água

As ruas de Veneza são iguais às veias e artérias que percorrem os caminhos líquidos da alegria. O mesmo é dizer: não há ruas em Veneza, apenas travessas, becos e praças no intervalo das pedras e da água. 

As ruas de Veneza não existem como as outras ruas de outras cidades: com fumo e ruído e a ânsia metálica de chegar numa pressa para nada. A água dá aos grandes passeios o ritmo de uma vida que nasceu num líquido anterior, num sono descansado, na paz de não haver conflitos porque a placenta os dilui e aniquila. A pedra dá às viagens a força dum passado sempre a resistir à erosão da chuva, do vento e da morte.

Entre pedra e água, as ruas de Veneza não existem mas são verdade.

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Aldeia

Aldeia

Eu fiz dos teus olhos uma aldeia

Uma daquelas aldeias pequeninas

Por cima um monte, a vida cheia

Por baixo o rio de águas cristalinas 

Sinal de vida, o fumo das lareiras

Todos os dias o trigo é a verdade

E as mulheres casadas e solteiras

Cozem o pão no forno sem idade

Eu fiz dos teus olhos uma aldeia

Na esperança de ser um habitante

Acabei preso na grande cadeia

Numa cidade afastada e distante

Hoje sou um citadino desolado

Bate o frio, vem a chuva pela rua

Na aldeia que sonhei do teu lado

Vejo uma casa vazia que é só tua

José do Carmo Francisco

(O óleo é de Paul Corfield)