Os Poetas do Café

Os Poetas do Café

Os Poetas do Café naquele dia

Em grupo junto ao Diplomata

Todos unidos na força da Poesia

Ao cimbalino e ao pastel de nata.

Vítor Oliveira Jorge veio atrasado

 Não chegou a horas ao conjunto

Mas a Poesia está em todo o lado

E no caso era ela em si o assunto.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Autos Desconhecido)

Segundo Cristo da Rua Anchieta

Segundo Cristo da Rua Anchieta

(poema autógrafo para Eduardo Olímpio)

Um ano depois do primeiro

O segundo Cristo de madeira

Parece outro, o verdadeiro

Porque tem o calor da lareira.

Na sombra subtil e pequenina

Que o rosto revela em sacrifício

Olho as lágrimas da Palestina

Outros fazem da morte ofício.

Um Cristo de madeira, nada mais

Na Rua Anchieta tão sossegada

O furor que vem doutros Natais

Onde se morre sem dar por nada.

Natal da morte coisa tão contrária

À lógica da nossa vida de cada dia

Faixa de Gaza onde a morte diária

Não permite um alicerce à alegria

José do Carmo Francisco

Azeite

Azeite

             (para uma exposição em Proença-a-Nova)

Se um búzio na madrugada

Punha o rancho a caminho

Na serventia ou na estrada

Ninguém ficava sozinho.

Se a azeitona miudinha

Traz a terra e a geada

Hoje esta chuva vizinha

Foi fria e inesperada.

Lembra-me este olival

Uma mina de carvão

O negro forte é sinal

Em cinco dedos da mão.

Cinco litros azeite puro

Por cada saca ao lagar   

Nos caminhos do futuro

A luz do Mundo a cantar.

José do Carmo Francisco

Monte Estoril

Monte Estoril

           (a Francisco José Viegas)

A Literatura não tem, como a Ciência, a possibilidade de recorrer ao Carbono para uma correcta ou aproximada datação seja de um facto ou seja de um documento. Esta foto será talvez dos anos quarenta do século XX quando o escritor Ian Lancaster Fleming transformou o espião verdadeiro «Popov» no ficcionado «agente 007» e o Casino Estoril da realidade no Casino Royale do romance. A ficção tem destas coisas: o jugoslavo deu lugar ao britânico, o espião a trabalhar por conta própria foi substituído por um homem integrado numa organização do Governo. Depois é a praia com apenas quatro toldos de aluguer. E as linhas do comboio sem locomotivas nem carruagens. Ao longe temos Cascais: o fim da linha férrea e o limite da Costa do Sol. Todos nós, mesmo os que não nascemos no Pocinho na Estação de Caminho de Ferro, gostamos de comboios talvez por eles serem a metáfora perfeita da vida como viagem na qual a partida tem tempo certo mas a chegada não tem hora prevista. Estamos preparados para tudo menos para essa inevitável estação final.  

José do Carmo Francisco    

Jornal (António)

Jornal (António)

Foi ao almoço ao Cacém

Adormeceu no caminho

O Pedro que ia também

Ficou a brincar sozinho.

Chama Escola ao Colégio

Está na sala da Patrícia

Ana à porta é privilégio

Cada dia uma notícia.

José do Carmo Francisco

Absurdíssimo de Santos Fernando na Casa da Achada

                                                  (a Luís Santos e Pedro Oliveira)

Há palavras e navios por fretar

No porto dominados pelas algas

Nascidas do tempo explicativo.

Há depois o morto a beber

Com o ajudante e o motorista

Na viagem longa para a terra.

Há um navio na rua da cidade

À procura dum amor possível

Contra a rotina e o quotidiano.

Há um doente a sofrer de vazio

No tempo mais do que absurdo

De quem tem quatro empregos. 

Há denominador comum na cena

Cantar mesmo se nada justifica

Para se trocar a morte pela vida.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

E tem tudo a ver com a Geografia

E tem tudo a ver com a Geografia

                                      (poema autógrafo para Carlos Nogueira)

Tombou sobre a Cidade uma chuva

Capaz de enlouquecer semáforos

No fim da tarde do Campo Grande.

No Largo do Rato a mesma coisa

Não anda nem desanda o tráfego

Parado lá para a Dom João Quinto.

Quando cheguei à Torre do Tombo

Estava em Amarante com O´Neill

Desça que já não há nada a fazer!

Aqui era o Mercado Geral de Gados

Onde pelo ano de 42 o adolescente

Viu no carro da PIDE a mão a acenar.

O poema é a maneira de não morrer

Numa fresta do carro celular ronceiro

Com gente de Alhandra e Vila Franca.

Havemos de voltar a marcar encontro

Ou Vigo ou Valongo ou Pai do Vento

Talvez a Teresa volte a ter 19 anos.

Com sorte temos o bolo de iogurte

Feito pela Dona Alice só para nós

E para o Eduardo Guerra Carneiro.

Se o tempo quente lembrar a praia

Ouvimos mulheres a chamar os filhos

Luís Vítor Bruno Manuel Mafalda Sofia.

Alexandre O´Neill pode até aparecer

Do lado da Rua da Escola Politécnica

E tem tudo a ver com a Geografia.

José do Carmo Francisco

   

Entre a rua e a freguesia

Entre a rua e a freguesia

Amargura é nome de rua

Lá nas Caldas da Rainha

Muitos lhe chamam sua

Eu porém a quero minha.

E lá na cidade da Horta

Angústias é a freguesia

Elas não batem à porta

Só trazem melancolia.

No tempo de ser recruta

Eu fazia o meu cominho

Morte e vida em disputa

E nunca estava sozinho.

Angústias permanentes

Amargura é um registo

Os tristes e os contentes

Só eu não sei se existo.    

José do Carmo Francisco

(Óleo de Manuel Amado)         

Cantiga Catarinense

Cantiga Catarinense

Novembro Natal à porta

E a festa da Padroeira

Poesia em hora morta

A quadra é uma cadeira.

Quatro versos são pernas

Dá o resumo do Mundo

Com palavras modernas

Um sentimento profundo.

Entre ser bom e ser mau

Vai o menino ao leilão

Carne, louro e colorau

Leva um prato na mão.

Com tanto sol tanto pó

Cavacas doces com vinho

Não vejo pena nem dó

Para o rapaz mais sozinho.

Rebentou-lhe o morteiro

A mão ficou esfacelada

O tempo era verdadeiro

E ninguém dava por nada.

Está no ar uma cantiga

No tempo nunca distante

É uma voz de rapariga

Que fica no altifalante.

José do Carmo Francisco

Camisola a preto e branco

Camisola a preto e branco

(poema autógrafo para Carlos Lobão)

Às segundas-feiras logo de manhã

Os jornais aqui não dão os resultados

Mas nem por isso nós somos menos

A caminho da pequena posteridade.

Quando a equipa chegou do Funchal

Havia crianças com ramos de flores

E o som feliz da nossa Filarmónica

Misturava a voz da Terra com o Mar.

No átrio todos estão à minha espera

Hoje eu sou um dos rapazes do andor

Levo a camisola lavada dum defesa

E já sei que não me posso demorar.

Se eu estiver atónito e comovido

Não tomem a sério nem reparem

Afinal é só uma nuvem de incenso

A brasa era grande como o soluço.

José do Carmo Francisco