Balada para meu neto Pedro (2019)

Balada para meu neto Pedro (2019)

Nos parabéns do postal

Todo feito artesanato

Sem pai ou mãe no aval

Há um directo contrato.

Um balão verde no ar

Rumo a um céu presente

Olha para mim a cantar

Cantigas de toda a gente.

Na boleia desta leitura

Dum livro sobre a Cidade

Lisboa é uma figura

Entre o sonho e a verdade.

No tempo do calendário

Meu neto Pedro sorria

A descer a Voz do Operário

Na escada do fim do dia.

São sessenta e oito ou sete

Os números de cada idade

O futuro tudo promete

No meio da Liberdade.

Seis e oito são a soma

Do dobro do teu registo

Se tem boca vai a Roma

Por isso nunca desisto.

Da ternura em sementeira

Do amor enquanto lema

Uma vida assim verdadeira

Não cabe dentro do esquema.

José do Carmo Francisco

(Fotografia da colecção particular de JCF)

Balada breve para Cecília

Balada breve para Cecília

Cidade das sete gruas

Já foi das sete colinas

No labirinto das ruas

Há retratos de meninas.

No balcão sobre a cidade

Não é precisa a mobília

Chega a força e a verdade

Da presença de Cecília.

Na linha do horizonte

Onde o olhar não tem fim

A voz tem água de fonte

Que alimenta um jardim.

Um castelo e uma igreja

As batalhas e as orações

Tudo aquilo que sobeja

São motivos e razões.

Entre distância e espaço

Da paisagem povoada

O olhar desenha um laço

Outros não dão por nada.

Entre a sopa e os talheres

Peixe e carne, refeição

Povoado por mulheres

A sala tem dimensão.

Mesmo breve é alegria

Mesmo frágil é memória

Fica no registo do dia

Um capítulo da História.

Juntar dois Continentes

Fazem parte do Mundo

São distintos e diferentes

E bem iguais lá no fundo.

Perfil de mulher-menina

Sorriso que instala a paz

A balada não termina

Continua e volta atrás.

José do Carmo Francisco     

(Fotografia de Luís Eme)

Balada da colónia balnear do Montijo

Balada da colónia balnear do Montijo

Numa toalha estendida

Que era como um muro

Estava o mistério da vida

Onde o passado é futuro.

Na caixa de fato de banho

Fundo negro branca espuma

Sem dimensão ou tamanho

Tudo é coisa nenhuma.

Sessenta anos depois

Da colónia balnear

Ficamos aqui os dois

Para sorrir e cantar.   

Na Praia da Figueirinha

Ou será na Cachofarra

Da neblina da tardinha

Só fica uma algazarra.

Do passado é só memória

E do futuro é só sonho

O poema conta a história

Do mistério que proponho.

De tantos anos passados

 A vida não se revela

Anda por todos os lados

Entre sépia e amarela.

Perto do Cais da Cortiça

Com galeras de Pegões

Um sabor a injustiça

Sem motivos ou razões

Mesmo que tente e insista

Num futuro apenas meu

Este filho dum motorista

Nunca irá para um Liceu.

Seu destino é só cantar

Na camionete da carreira

Que a colónia balnear

É tempo de vida inteira.

José do Carmo Francisco

(Fotografia da Colecção Particular de JCF)

Poema para a Escola Primária do Montijo

Poema para a Escola Primária do Montijo

Pouco ou nada sei dos meninos da Escola do Montijo

Eu próprio estou na primeira fila mas não de certeza

A única certeza é a passagem do tempo em todos nós.

Havia só uma piada possível no Circo sobre o Arroios

Que tinha perdido no Luís Almeida Fidalgo por 8-0

Os palhaços jogavam com as palavras para dar o arroz.

Jogar com as palavras é o que todos nós afinal fazemos

Cada um no seu lugar, função ou competência particular

Umas vezes pela afirmação e outras pelo deixado silenciar.

Alguns morreram talvez mas os mortos empurram os vivos

E é deles que vem a força para olhar o espanto do Mundo

Que todos os dias se repete nas novas manhãs a chegar.

Lembro ou julgo lembrar que o Moura era mais pobre

E o Joãozinho era talvez o mais rico da primeira classe

Mas isso pouco importa hoje no momento da fotografia.

Dê as voltas que isto der eu continuo a pensar o mesmo

Pouco ou nada sei dos meninos da Escola do Montijo

Nem do menino que fui de bata branca há 60 anos.

José do Carmo Francisco

(Fotografia da colecção particular de JCF)

Balada para 1978 em Santa Catarina

Balada para 1978 em Santa Catarina

Na casa onde eu nasci

E hoje é só uma ruína

Avô e Avó estão aqui

Ana Maria é menina.

Olho voltado para trás

Quem diria, quem diria

Com Ian, Lucas e Tomás

O mundo de Ana Maria.

Naquela rua tão discreta

Não se vê o Pelourinho

Os avós olham a neta

Com orgulho e carinho.

Se o frio já era mais rijo

Com Natal no calendário

Logo deixava o Montijo

Na viagem ao contrário.

Na noite da consoada

Sapatos na chaminé

Missa do galo atrasada

Caridade, esperança, fé.

Água da fonte, almude

Presépio roda a azenha

No cantar da juventude

Futuro que se desenha.

José do Carmo Francisco

(Fotografia da Colecção Particular de JCF)

Balada para Luísa Amaro em Alcochete

Balada para Luísa Amaro em Alcochete

Uma musical cartografia

Doze faixas desenhada

Assim ninguém desconfia

E passa sem dar por nada.

Vendaval de sentimentos

Tempestade de emoções

Aqui todos os momentos

São motivos, são razões.

Um mundo que se revela

Nas etapas de um roteiro

O som que bate à janela

É a voz dum marinheiro.

Concentrada de repente

Nas notas de melancolia

Na boca de toda a gente

Vai viver até ser dia.

Em Alcochete as salinas

Esperam a tarefa solar

De romper as neblinas

Rumo ao sal que é o mar.

Servido às praias da casa

Onde a praia é de linho

O fumo que sai da brasa

Sobe ao céu devagarinho.

Num azul que é todo luz

Quem diria, quem diria

O terço do Padre Cruz

É uma sombra e um guia.

Porque se vamos saber

Fonte da arte é a morte

Nos dedos duma mulher

Há um roteiro de sorte.

José do Carmo Francisco 

(Fotografia de Autor desconhecido)

Balada da mesa de sete na casa do Monte

Balada da mesa de sete na casa do Monte

A Cultura e a Natureza

Na mesa de sete talheres

No cozido à portuguesa

Predominam as mulheres.

Os homens são apenas três

Dois Zés e Fernando é guia

As mulheres por sua vez

São quatro são a maioria.

Duas Marias uma Manuela

Uma Ana que olha o Sul

Pelos vidros da janela

Da casa de barra azul.

Um vinho branco divino

Na amizade em liturgia

São as linhas do destino

Que se cruzam neste dia.

Há o comboio derradeiro

Na direcção de Lisboa

Só está neste apeadeiro

A sombra duma pessoa.

Fui eu e fiquei à espera

Guia de marcha perdida

Setenta e dois já não era

Solução da minha vida.

Na Rua dos Mercadores

Entre Muralhas e Praça

Orgulho dos moradores

Bairristas de certa raça.

Que é assim esta vaidade

Que não discute ou hesita

Ser do centro da Cidade

Nossa coisa mais bonita.

A Natureza e a Cultura

No dia que não esquece

Aquilo que se procura

É juntar como uma prece

O azul do céu sem limite

O som da Terra a cantar

O poema já não permite

Como um rio vai pró mar.

José do Carmo Francisco      

(Fotografia de Álvaro Carvalheiro)

Balada para Alfredo Cunha

Balada para Alfredo Cunha

Quem diria quem diria

No livro de Alfredo Cunha

Que cada fotografia

É registo e testemunha.

Dum tempo que continua

Dum país que tem razão

Não se chega ao fim da rua

Nem termina a emoção.

A Cultura e a Natureza

Preto e branco lado a lado

Uma vida portuguesa

Sem futuro nem passado.

Só se vive no presente

Mas a foto é que resiste

Ao desgaste de uma gente

Que quer voltar a ser triste.

Na linha dos trovadores

A cantar de terra em terra

Entre servos e senhores

Coração em pé de guerra.

Que diria quem diria

No livro de Alfredo Cunha

Que cada fotografia

É registo e testemunha.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Alfredo Cunha)

Balada para Ana Isabel

Balada para Ana Isabel

Nesta visita à infância

Em quotidiana rotina

Logo se quebra distância

Na voz da mulher-menina.

Seja Inverno ou Verão

Outono ou Primavera

A multiplicada paixão

Tem uma criança à espera.

Está na força não pequena

Que transpira desta mesa

A razão da mais serena

Muralha da fortaleza.

São escritoras são actrizes

São rainhas ou princesas

Também as imperatrizes

Usam as letras acesas.

Venha dum livro sagrado

Ou duma lenda de Baal

O nome está registado

Na História de Portugal.

Uma santa foi rainha

Com as rosas feitas pão

No avental de cozinha

Um amor tinha razão.

Na mesa de despedida

Histórias e ilustrações

A ternura recolhida

Vai nos jovens corações.

José do Carmo Francisco 

(Óleo de Gleb Barabanschikov) 

Os cães da noite na Carrapateira

Os cães da noite na Carrapateira

A refeição mais excelente

Perde o tom de encantar

Quando surge de repente

Uma matilha a ladrar.

Sem dono e sem coleira

 Entre as mesas da frente

Os cães da Carrapateira

Incomodam toda a gente.

E a rapariga loura a cantar

Canção de voz estrangeira

Faz um contraste do mar

Com a paz da Carrapateira.

Onde a luz do fim do dia

Se desfaz ali no fundo

Naquilo que eu perseguia

Procurando a paz do Mundo.

Que se encontra noutra mesa

Dum diverso restaurante

Onde já não é surpresa

Um cão ser mais importante.

E ainda falam de Turismo

Casa às costas, pé descalço

Nem Parque de Campismo

Tudo isto me soa a falso.

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de autor desconhecido)