Balada para Luísa Amaro em Alcochete

Balada para Luísa Amaro em Alcochete

Uma musical cartografia

Doze faixas desenhada

Assim ninguém desconfia

E passa sem dar por nada.

Vendaval de sentimentos

Tempestade de emoções

Aqui todos os momentos

São motivos, são razões.

Um mundo que se revela

Nas etapas de um roteiro

O som que bate à janela

É a voz dum marinheiro.

Concentrada de repente

Nas notas de melancolia

Na boca de toda a gente

Vai viver até ser dia.

Em Alcochete as salinas

Esperam a tarefa solar

De romper as neblinas

Rumo ao sal que é o mar.

Servido às praias da casa

Onde a praia é de linho

O fumo que sai da brasa

Sobe ao céu devagarinho.

Num azul que é todo luz

Quem diria, quem diria

O terço do Padre Cruz

É uma sombra e um guia.

Porque se vamos saber

Fonte da arte é a morte

Nos dedos duma mulher

Há um roteiro de sorte.

José do Carmo Francisco 

(Fotografia de Autor desconhecido)

Balada da mesa de sete na casa do Monte

Balada da mesa de sete na casa do Monte

A Cultura e a Natureza

Na mesa de sete talheres

No cozido à portuguesa

Predominam as mulheres.

Os homens são apenas três

Dois Zés e Fernando é guia

As mulheres por sua vez

São quatro são a maioria.

Duas Marias uma Manuela

Uma Ana que olha o Sul

Pelos vidros da janela

Da casa de barra azul.

Um vinho branco divino

Na amizade em liturgia

São as linhas do destino

Que se cruzam neste dia.

Há o comboio derradeiro

Na direcção de Lisboa

Só está neste apeadeiro

A sombra duma pessoa.

Fui eu e fiquei à espera

Guia de marcha perdida

Setenta e dois já não era

Solução da minha vida.

Na Rua dos Mercadores

Entre Muralhas e Praça

Orgulho dos moradores

Bairristas de certa raça.

Que é assim esta vaidade

Que não discute ou hesita

Ser do centro da Cidade

Nossa coisa mais bonita.

A Natureza e a Cultura

No dia que não esquece

Aquilo que se procura

É juntar como uma prece

O azul do céu sem limite

O som da Terra a cantar

O poema já não permite

Como um rio vai pró mar.

José do Carmo Francisco      

(Fotografia de Álvaro Carvalheiro)

Balada para Alfredo Cunha

Balada para Alfredo Cunha

Quem diria quem diria

No livro de Alfredo Cunha

Que cada fotografia

É registo e testemunha.

Dum tempo que continua

Dum país que tem razão

Não se chega ao fim da rua

Nem termina a emoção.

A Cultura e a Natureza

Preto e branco lado a lado

Uma vida portuguesa

Sem futuro nem passado.

Só se vive no presente

Mas a foto é que resiste

Ao desgaste de uma gente

Que quer voltar a ser triste.

Na linha dos trovadores

A cantar de terra em terra

Entre servos e senhores

Coração em pé de guerra.

Que diria quem diria

No livro de Alfredo Cunha

Que cada fotografia

É registo e testemunha.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Alfredo Cunha)

Balada para Ana Isabel

Balada para Ana Isabel

Nesta visita à infância

Em quotidiana rotina

Logo se quebra distância

Na voz da mulher-menina.

Seja Inverno ou Verão

Outono ou Primavera

A multiplicada paixão

Tem uma criança à espera.

Está na força não pequena

Que transpira desta mesa

A razão da mais serena

Muralha da fortaleza.

São escritoras são actrizes

São rainhas ou princesas

Também as imperatrizes

Usam as letras acesas.

Venha dum livro sagrado

Ou duma lenda de Baal

O nome está registado

Na História de Portugal.

Uma santa foi rainha

Com as rosas feitas pão

No avental de cozinha

Um amor tinha razão.

Na mesa de despedida

Histórias e ilustrações

A ternura recolhida

Vai nos jovens corações.

José do Carmo Francisco 

(Óleo de Gleb Barabanschikov) 

Os cães da noite na Carrapateira

Os cães da noite na Carrapateira

A refeição mais excelente

Perde o tom de encantar

Quando surge de repente

Uma matilha a ladrar.

Sem dono e sem coleira

 Entre as mesas da frente

Os cães da Carrapateira

Incomodam toda a gente.

E a rapariga loura a cantar

Canção de voz estrangeira

Faz um contraste do mar

Com a paz da Carrapateira.

Onde a luz do fim do dia

Se desfaz ali no fundo

Naquilo que eu perseguia

Procurando a paz do Mundo.

Que se encontra noutra mesa

Dum diverso restaurante

Onde já não é surpresa

Um cão ser mais importante.

E ainda falam de Turismo

Casa às costas, pé descalço

Nem Parque de Campismo

Tudo isto me soa a falso.

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de autor desconhecido)

O Cristo de madeira da Rua Anchieta

O Cristo de madeira da Rua Anchieta

Uma coroa mas de espinhos

Faz sangue no incauto rosto

Passam os homens sozinhos

Do sobressalto ao desgosto.

No Natal que se aproxima

Tão veloz como uma luz

Entre a lágrima e a rima

Surge o busto de Jesus.

Num bocado de madeira

Trabalho de artesanato

Uma peça de oliveira

Que ultrapassa o retrato.

Porque extensão e volume

Dum rosto hoje distante

Lembram traição e ciúme

Do suposto bem-pensante.

Sacerdote incontestado

Entre Herodes e Pilatos

O povo tinha gritado

Por Barrabás e seus actos.

Na varanda e na bacia

Quem lava as mãos a chorar

Sabe que no fim do dia

A água não chega ao mar.

Travada pela secura

Do deserto da indiferença

Escondeu-se numa escritura

Sem sequer pedir licença.

José do Carmo Francisco

(fotografia de autor desconhecido)

A água de 1956

A água de 1956

Na manhã de Abril

quando não me disseram

(nem poderiam ter dito)

«A tua mãe morreu»

Porque (todos o sabemos)

as mães de facto não morrem

apenas o seu corpo se esconde

nos degraus da terra e do silêncio.

Nessa manhã de Abril

senti que toda a terra secou

não toda a terra mas apenas

a que ficou entre os meus pés

e a terra propriamente dita.

Lembrei-me então de como

essa secura só poderia ser

de facto resolvida pela água

uma certa água de 1956

trazida em cântaros vermelhos

do Poço do Povo para os louceiros

com dois intervalos para o bojo.

Havia um pano branco a tapar o sol

que entrava por uma telha de vidro.

Havia uns papéis com motivos berrantes

a servirem de naperon nas prateleiras.

Havia o ar, o peso do ar de 1956

e só a memória desse ar me segurou.

Havia uma rodilha feita de um lenço azul

comprado na Feira Grande de Rio Maior.

Havia (enfim) a água de 1956

aquela que hoje me poderia matar a sede

ou resolver de vez a secura da terra

debaixo dos meus pés suspensos

como naquela manhã de Abril.  

José do Carmo Francisco

(Fotografia do arquivo pessoal de JCF)

Bilhete de Identidade

Bilhete de Identidade

Descubro aquilo que sou

Num caminho onde meu avô

Conduzia um carro de bois

Parava sempre que me via

Semeava raízes de alegria

É isso que nos une aos dois.

Ele utilizava o aguilhão

Quando precisava dum travão

Para o seu carro tão antigo

Hoje eu utilizo um pedal

No fundo a ideia é igual

Parar quando vejo um amigo.

Aquilo que a minha avó fazia

Dar o «pão por Deus» com alegria

A todas as crianças do povoado

Faz hoje minha mulher se oferece

Brinquedos a quem os não merece

E não sabe pronunciar um obrigado.

Aqui dei os primeiros passos

Embora conheça outros espaços

E já tenha viajado pelo Mundo

Mas é a força destas raízes

Que nos ajuda a ser felizes

No meio do silêncio profundo.

O meu avô o meu pai e o meu tio

Fixaram entre a estrada e o rio

Um espaço para eu ser e afirmar

Toda a força da voz e do caminho

Que mesmo feito devagarinho

Tem a razão de ser neste lugar.

É a força das raízes consolidadas

Na terra das esperanças proclamadas

Em nome de uma amanhã mais seguro

Não se trata de um segredo guardado

Mas a verdade é que está no passado

Toda a razão de ser do meu futuro.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Valter Vinagre)

Poema periférico para Fernando Alves

Poema periférico para Fernando Alves

Estamos de novo na Pátria da Chuva

A ouvir como ela cai devagar no pinhal

Sobre a cama que a caruma faz na Terra.

Tal como na Idade Média os rios dividem

Os concelhos e os homens bons de cada vila

Com o pendão e a caldeira às ordens do rei.

Ao longe há homens a recolher as pontes

De plástico que ligam as margens no Verão

Com Proença-a-Nova e Sertã a poucos metros.

Há um firme adeus ao tempo das férias anuais

Uma recente solidão que se instala neste vale

Onde a Ribeira da Isna corre cada vez mais só.

Por outro lado este Lagar de Azeite vai abrir

Com gente de longe e carradas de azeitona

À procura do resultado feliz no prato branco.

Quando a noite chega entre lume e chaminés

Os homens saem da adega com as concertinas

A encher de som a rua principal da nossa aldeia.

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de autor desconhecido)

Poema periférico para Cristiano Ronaldo

Poema periférico para Cristiano Ronaldo

Esse domingo em mil nove nove nove

No dia 17 de Outubro em Pina Manique

Não sairá da minha memória de afectos.

Meu avô, minha mãe, meu primo-afilhado

Foram fonte de angústia dos telefonemas

Nos domingos de manhã para morrer.

No teu caso tiveste um árbitro atento

Um enfermeiro competente e dedicado

Um delegado ao jogo sempre a teu lado.

O campo era pelado, estava muito frio

E ao mesmo tempo uma chuva miúda

Criou as condições para a tua taquicardia.

Se recebes um troféu lembro essa manhã

Na qual um grupo de pessoas a teu lado

Se recusou a aceitar a photo finish da morte.

À mesma hora a tua mãe sem nada saber

Abria um pão para colocar uma banana

Manjar de quem era em 99 ainda pobre.

José do Carmo Francisco        

(Fotografia de Vinicius Carriço)