Poema periférico para João B.S.

Poema periférico para João B.S.

Havia no ar um puro som da trompa de harmonia

No ensaio geral dos Restauradores a meio da tarde

Como no arraial à torreira do sol no centro da Praça.

Sinto no resto desse som todos os bombardinos

Todos os trombones, os fliscórnios ou as trompetes

Sem esquecer esse meu velho cornetim de 1922.

Meu avô José Almeida Penas terá tocado algures

Entre as Alcobertas, a Granja Nova e a Ramalhosa

Todas as manhãs de peditório, procissão e arraial.

Lembro as cavacas das Caldas que no sol e no pó

Se tornavam mais macias com o vinho tinto fresco

Mergulhado na celha com a água mais fria das noras.

És tu que segues hoje na nova marcha do Mundo

No lugar onde meu avô deixou o pequeno som

Do velho cornetim que hoje já ninguém toca.

Não te esqueças porque és mais que uma figura

Trazes no teu olhar o fim das minhas lágrimas

E da marcha mais grave que eu até hoje ouvi. 

José do Carmo Francisco

Poema periférico para Fernando de Castro Branco

Poema periférico para Fernando de Castro Branco

Estamos os dois na morte de John Wayne

Aliás Marion Michael Morrison de seu nome

Lá pelos idos de 1979 tinha o Fernando 20 anos.

Os facínoras andam a monte na maior impunidade

E estou à espera de homens bons para uma posse

Mas do xerife não há nada nem novas nem mandados.

Estamos os dois e eu também penso que afinal Deus

É da Ovarense quando se trata do assunto basquetebol

E os campeonatos se perdem a três segundos do fim.

Sem todos os contactos desde Maio do ano de 2010

Que fazer agora que recuperei de novo o livro perdido

E assinado num encontro em Vila Nova de Foz Côa?

Talvez seja possível um novo encontro noutro barco

A subir o Douro entre vinho fino e amêndoas torradas

Até ao novo tempo dum novo livro assinado por si.

Um bando de corvos sobrevoa estes pensamentos

Seja aqui ou em Londres junto a Blackheath Park

Onde os meus dois netos correm sem olhar para trás.

José do Carmo Francisco      

(Fotografia de Autor Desconhecido)

A relva em frente

A relva em frente    

(a Jacinto do Prado Coelho)

Numa grande chuva de silêncio / Perfilavam-se as palavras

Erma cartas na praia da mesa  / Com notícias e livros distantes.

A relva em frente continuava a crescer.

Não a relva dos pastores fugidos à escola

Não a infância dos livros escolares da infância

Mas a relva possível aqui entre automóveis

E o passe social perdido nos meus bolsos.

Numa grande chuva de folhas  / Perfilavam-se as árvores

Eram os sentimentais sumários / Dum exercício escrito por fazer.

A relva em frente continuava a crescer.

Agora no mar doméstico dum grande jardim

Podia conhecer um diário talvez de bordo

(A navegação proibida numa onda de receios

Instalada em relatórios e em batas brancas)

Numa grande chuva de sons  / Perfilava-se uma melodia

Eram nuvens caseiras a dispersar  / Num céu boquiaberto pelo vento.

A relva em frente continuava a crescer.

Não havia já sorrisos à cautela nem o medo

Havia um profundo olhar uma quase alegria

Outra árvore (isto pensará quem não souber)

Aqui está pronta a dar ainda mais palavras.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

Poema periférico para o Bom Retiro

Poema periférico para o Bom Retiro

O Bairro começava nos prédios da Confidente

E ia até ao fresco da Fonte de Santa Sofia

Para acabar ao lado do Colégio Sousa Martins.

No Jorge os homens jogavam ao chinquilho

Nas tardes dos sábados sem horas a contar

E as mulheres falavam na falta das azeitonas.

O homem GazCidla usava a caixa de fósforos

Para ter a certeza de que o gás não fugia

E sempre na casa com crianças ali ao lado.

Uma mulher chamou-nos gente ambulante

Mal sabendo ela a pobre o que estava a dizer

Porque a gente ambulante eram os ciganos.

Claro que já não eram ciganos como os outros

Mas o que a mulher dizia com rancor para nós

Era comos os cães do gado frente à caravana.

Ciganos a vida inteira a trabalhar para os outros

Nas hortas, nas eiras, nas vinhas, nos olivais

E a tristeza nos olhos sem idade e sem destino.

José do Carmo Francisco       

Poema periférico para Álvaro Pato

Poema periférico para Álvaro Pato

O poema passa quatro vezes por dia

À porta do lagar de azeite do teu avô

Entre o Bom Retiro e a Escola Técnica.

Tal como tu o poema não pode ouvir

As crianças a chorar na sala ao lado

Com as torturas das mães a confessar.

As cartilagens do ouvido estão quebradas

Golpes de tesoura repetidos e certeiros

Por um pide mau que sabia do seu ofício.

Eu não sou ninguém, fui delegado sindical

Vinte e quatro anos seguidos desde 1972

Por isso tenho hoje uma reforma pequena.

Mas dava um ano de reforma e vida a quem

Me dissesse onde os sapatos de Carlos Pato

Na arca guardados junto à cama da avó.

Nós continuamos a ser da mesma turma

Ninguém nos tira dessa fotografia anual  

A preto e branco como é afinal a nossa vida.

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de autor desconhecido)

Poema periférico para Raúl da Costa

Poema periférico para Raúl da Costa

É um piano e o som parte para o céu azul

Voa sobre o mar e sobre a linha da terra

Sobre o tempo e sobre o espaço deste dia.

Ao contrário do que dizem ter inspirado Liszt

O que vejo no Grande Auditório do C.C.B.

É o triunfo forte da vida no som do piano.

Há um lenço branco que recolhe o suor

De Raúl da Costa defrontando o piano

A regular o timbre e o volume pelos pedais.

A vida sobe deste teclado e destes martelos

E da caixa de harmonia deste piano de cauda

No efémero que apetece seja permanente.

Ao contrário do título geral dos Dias da Música

Este som procura tirar os pecados do mundo

Ao juntar de novo tudo o que a morte separou.

Saio apaziguado do Centro Cultural de Belém

Como Cesário Verde é preciso não morrer nunca

E eternamente buscar a perfeição das coisas.

José do Carmo Francisco  

(ilustração de Bosch)

Retrato breve de Lucas no Paragon

Retrato breve de Lucas no Paragon

Meu neto Lucas atravessa o Paragon

Entre patos no lago e papagaios de papel

Entre o trânsito intenso e o planetário.

Nasceu em 2011 no dia sete de Abril

Mas é segundo só nesta cronologia

 Dos quatro netos não faço distinção.

Em sonhos e pesadelos entram todos

Ninguém fica de fora nestes enredos

Nem Tomás, Lucas, Pedro ou António.

Lucas não conhece ainda as biografias

De Charles Gounod e John Stuart Mill

E passa muita vez à porta das casas.

Seu destino é outro, é apenas ser feliz

Sem olhar para o lado nem parar

Porque tudo na vida é um mistério.

Lucas atravessa devagar o Paragon

Em dia especial de não ir à Escola

E na forte razão de ser deste poema.     

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

Poema periférico para António Bárcia

Poema periférico para António Bárcia

Já não se morre como no passado

Hoje todo o morto tem um funeral

Com urna e fato pago pela Santa Casa.

Muitas vezes vai apenas um funcionário

No acompanhamento trinta dias depois

Do corpo chegar à Morgue de Santa Maria.

Porque a lei mudou a vala comum acabou

Mas seu nome ficou nas fichas dos livros

E no coração de quem não o vai esquecer.

Morrer não é apenas deixar de ser visto

Nem as estradas têm curvas como antes

Morrer é sempre um mistério, outra coisa.

Talvez calhe e seja o Pedro a acompanhar

A sua urna se ninguém se chegar à frente

Para tratar de todas essas formalidades.

Tenho um livro onde as suas palavras

Aparecem num tão discreto anonimato

Mas a posteridade essa vai continuar.

José do Carmo Francisco                          

   

Poema periférico para a Farmácia

Poema periférico para a Farmácia

Não é comum este nosso lugar-comum

De espaço no balcão ponto de encontro

Onde se recebe apenas só o que se dá.

Às vezes entram cheiros de roupa lavada

De pedras, sabão e vozes de mulheres

Na ribeira que um dia por aqui passou.

Sabemos o princípio activo das lágrimas

E o excipiente da moderna amargura

Temos literatura explicativa das dores.

Só vendemos tudo com receita médica

E mantemos fora do alcance das crianças

No comércio onde há algo mais que troca.

A transacção foi concluída com angústia

Fica um espaço de tristeza no balcão

Entre o «adeus» e o final «bem-haja!».

José do Carmo Francisco    

(Fotografia de Autor Desconhecido)

Poema periférico para António Rego

Poema periférico para António Rego

Um homem subia aos telhados para falar

Não havia megafone, Internet ou telemóvel

Nem é correcto chamar telhados aos terraços.

No fundo é tudo uma questão de contexto

Com quando se escreve que uma homem rico

Possui muitos rebanhos, criados e mulheres.

A Bíblia é assim mas podia ser bem outra coisa

Um livro aberto a tão dispersas interpretações

Sempre novo e sempre antigo ao mesmo tempo.

O leitor de CDs do automóvel todas as manhãs

Continua a tocar o Vinde Espírito Santo Criador

Na pressa da cidade onde a febre tudo aquece.   

Um terraço não é um telhado, é só parecido

É só quase a mesma coisa sem o ser de facto

Saiu dos telhados e está hoje mais nos livros.

Porque oração e poema são coisas iguais

Maneiras de juntar de novo nas palavras

Tudo aquilo que a morte devagar separou.

José do Carmo Francisco    

(Foto de autor desconhecido)