Sobre Menina e Moça de Lisa

Sobre Menina e Moça de Lisa

Quando Elza foi embora

De volta ao Algarve natal

Falámos mais de uma hora

Naquele átrio principal.

Como não tinha postais

Dos seus quadros antigos

Ofereceu quatro iguais

De pintores seus amigos.

Primitivos modernos

Faltava uma designação

Nos jornais e nos cadernos

NAIFS não estava à mão.

Desenho numa gaveta

Este quadro de Lisboa

Canteiros de uma praceta

Por cima a gaivota voa.

Entre pedras do Mosteiro

E as ameias do Castelo

Olhamos um cacilheiro

E um eléctrico amarelo.

Santa Engrácia, panteão

Autocarro para Belém

Cristo Rei em oração

Reza por nós também.

Que fazemos da cidade

Trajecto de teimosia

Nas praças a liberdade

Nas casas uma alegria.

E quando o dia se cala

Das cantigas e pregões

O artista fecha a mala

Amanhã há mais razões.

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Roberto Slodmank)

35 Anos Depois...

35 Anos Depois...

Não fazemos uma pausa à poesia.
Porque "Iniciais" é poesia.
Poesia da boa premiada pela APE
como o Prémio Revelação de Poesia (1980).

Felizmente,
35 anos depois, "Iniciais"
(inicialmente editado pela Moraes Editores, em 1981)
têm uma segunda edição
da "Apenas Livros".

Como queria José Gomes Ferreira
e quer José do Carmo Francisco:
«A poesia continua.»

Viva a Poesia!
Vivam os Poetas!

(Luís Alves Milheiro)

Olhar o monte (Viagem)

Olhar o monte (Viagem)

Vejo o monte quando olho para ti.

Tu não sabes mas o teu olhar é uma porta aberta, um convite, uma sugestão de caminho. Olho-te na cidade e penso logo no campo, penso logo na brancura das casas, no azul das barras, no castanho das telhas. 

Cheguei aqui cansado, vinha a transpirar, os pés pesavam toneladas e, morto de sede, só descansei quando me deste um copo de água tirada de uma bilha no louceiro. A única música que aqui chega é a do vento, capaz de secar a roupa estendida e as tuas lágrimas.

Vejo o monte quando olho para ti.

Vejo nos teus passos o prenúncio do movimento. És tu que seguras o alguidar da roupa que vais estender entre a última casa e a primeira árvore. Tal como foste tu a sacudir o sono e a trazer à vida do monte a sua velocidade.

Há uma ordem, uma perfeita sintonia de aromas que mistura de modo sábio o odor das flores silvestres aqui à volta e o lento cozinhado por ti decidido no espaço da cozinha onde muitas vezes preparar a refeição é mais do que arte; é uma ciência.   

Vejo o monte quando olho para ti.

Habito o espaço sentimental desta imagem por ti povoada. É um dia luminoso, o monte repousa e apenas o esvoaçar da roupa que tu estendeste lembra que vive aqui alguém. As tarefas quotidianas ocupam os seus locatários. Uma humidade difícil de medir percorre e liga a ternura dos teus olhos à respiração da terra.

Vejo o monte quando olho para ti.

José do Carmo Francisco

(Óleo de Guy Troghton)

Louvor do pastel de nata (Doce Real)

Louvor do pastel de nata (Doce Real)

Como no pódio em lugar cimeiro

Acima do queque e do croissant

O pastel de nata é o primeiro

Da mais bela fornada da manhã

O forno cozeu pão de madrugada

Não esgotou o calor e a doçura

O pão mata uma fome já esperada

A nata adoça o sal da amargura

Quem chega e se dirige ao balcão

Zangado com notícias e jornais

Recebe prazer da boca ao coração

E fica com vontade de pedir mais

No ritual da manhã de cada dia

Tem lugar ao balcão e à mesa

O pastel de nata dá a energia

Para combater a nossa tristeza

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

A voz de Paulo Bragança

A voz de Paulo Bragança

Chamar-lhe pura é pecar mas por defeito

A tua voz é (ela mesma) a nossa origem

Há um país, uma nação dentro do peito

Estar a ouvir é estar à beira da vertigem

Há uma luz que se prolonga na extensão

Há uma viagem a fazer dentro da voz

Ouvir-te é ser o destino de uma oração

A ligar de novo quem se julgava a sós

Chamar-lhe pura é pecar mas por defeito

A tua voz é a que sabe juntar água e terra

Cantas e és o rio que fugiu já do seu leito

À procura de novos campos para a guerra

Quando tu cantas não há águas paradas

Na terra fértil da humidade, teu terreno

E há uma guerra, batalhas, emboscadas

Lá onde chega a tua voz e o teu veneno 

José do Carmo Francisco

(Fotografia de autor desconhecido)

Maria Eugénia

Maria Eugénia

Guardei o teu cartão nas folhas de uma agenda

As letras todas em azul, o teu nome manuscrito

Passados estes anos já faz parte de uma lenda

E dum espaço demarcado ele passou ao infinito

Veio acompanhar um pacote com novidades

De livros novos todos à espera de uma leitura

Contra o bulício e a pressa das nossas cidades

E o esquecimento que caiu sobre a agricultura

Nos nossos campos perdem-se as sementeiras

Tal como nas cidades se perdem os velhos laços

Das palavras mais essenciais e mais verdadeiras

Hoje fora dos seus valores e dos seus espaços

Quando veio nos livros ele foi lido como prenda

Trazia e conservava todo o calor do teu punho

Guardei o teu cartão nas folhas de uma agenda

Passados todos estes anos é cartão e testemunho 

José do Carmo Francisco

(òleo de Remy Boquiren)

Salinas

Salinas

O sal da minha terra era daqui que vinha

Trazido em vagarosos carros de madeira

O abegão guiava os bois pela manhãzinha

E o destino do sal era a nossa salgadeira

O sabor dessa carne ficava ao nosso gosto

O lume fazia de cada refeição uma festa

Pelo tempo fora desde manhã ao sol-posto

A terra esperava tão incauta e tão honesta

Por quem lhe trazia o adubo feito de suor

A querer multiplicar a grande sementeira

No perfume da ternura, na força do amor

Duma vida mais dura mas mais verdadeira

O sal da minha terra era daqui que vinha

Dois quilómetros-hora, baixa velocidade

Anos depois esta memória está sozinha

O lugar da salgadeira é hoje uma saudade

José do Carmo Francisco

(Fotografia de Artur Pastor)

Costa da Caparica

Costa da Caparica

Um grupo de gaivotas fazia a escrita

Da tarde que desceu tão devagarinho

Nos tractores, na sua forma expedita

De trazer cada barco em seu caminho

À direita vinha a energia mais barata

Do velho sol que teima e que resiste

Deixando sobre  as ondas luz de prata

E oferecendo o iodo ao homem triste

Passam barcos, excursões, tractores

De encontro à maior força do oceano

Mas é no olhar atento dos pescadores

Que esta vida se decide ano após ano

A espuma já desenha o fim deste dia

No poema que é afinal feito de areia

As gaivotas numa tão feliz ortografia

Anunciam uma manhã de maré cheia

José do Carmo Francisco

(Óleo de Adriano Sousa Lopes)

  

Balada para Luís Filipe Maçarico

Balada para Luís Filipe Maçarico

Adeus Lisboa, cidade

Tenho a vida em partilhas

Caldeirada de saudade

Entre Almada e Cacilhas.

Eu digo adeus às matilhas

Em tuque-tuque infectado

Cidade das maravilhas

Está perdida no passado.

Se a Poesia é verdade

No fim tem sempre razão

Na Cova da Piedade

Tive prémio e ovação.

Por Incrível que pareça

Há sempre uma Academia

À espera de nova peça

Na mais teimosa alegria.

E um Céu que tem Maria

A captar em cada imagem

O preto e branco do dia

Povoamento e paisagem.

Na proa dum cacilheiro

O Mundo tem outra escala

Com Luís Alves Milheiro

Saltam poemas da mala.

Casario do Ginjal

Conservas e tanoeiros

Aqui em frente à Capital

Cantam versos derradeiros.

José do Carmo Francisco        

(Fotografia de Luís Eme)

Pavão (dez anos depois)

Pavão (dez anos depois)

Diria dele não um jogador – um símbolo

Centrocampista, armador, trinco, estratego

Mas sempre símbolo talvez do próprio futebol

Uma questão mais do que de vida ou de morte

Questão aberta que teve sempre consigo mesmo

Com a camisola número seis a descer o campo.

Vejo-o, ainda hoje, na Luz, no meio da chuva,  

Os chapéus abertos ao fundo, a baliza enorme

Vítor Baptista, Jordão e Simões na sua frente

Rodolfo muito perto, Rolando mais ao longe

Encharcado de água e de talento ele passava

Com a bola a construir os mais belos sonhos

Guttman e Monteiro da Costa ficavam no banco

Mas no relvado ele desenhava o jogo, a táctica

Os impulsos físicos e morais duma equipa inteira.

Diria dele não um jogador – um símbolo

Dez anos depois da morte em pleno campo

Questão aberta que todos temos connosco.

José do Carmo Francisco (1983)

(Fotografia de autor desoconhecido)