Aldeia

Aldeia

Eu fiz dos teus olhos uma aldeia

Uma daquelas aldeias pequeninas

Por cima um monte, a vida cheia

Por baixo o rio de águas cristalinas 

Sinal de vida, o fumo das lareiras

Todos os dias o trigo é a verdade

E as mulheres casadas e solteiras

Cozem o pão no forno sem idade

Eu fiz dos teus olhos uma aldeia

Na esperança de ser um habitante

Acabei preso na grande cadeia

Numa cidade afastada e distante

Hoje sou um citadino desolado

Bate o frio, vem a chuva pela rua

Na aldeia que sonhei do teu lado

Vejo uma casa vazia que é só tua

José do Carmo Francisco

(O óleo é de Paul Corfield)

Fado Feira da Cebola

Fado Feira da Cebola

Na Feira da Cebola em Setembro

Em Rio Maior, férias da Escola

O avô compra o sal de Dezembro

Os cegos cantam por uma esmola.

Cabos de cebola de Alvorninha

Atraem o olhar de toda a gente

Às vezes vem a chuva miudinha

Sob o carro de bois é diferente.

Eu durmo na manta aconchegado

A chuva só molha os animais

Havia roubos na feira de gado

Batiam nos ladrões com os varais.

Fechada a estrada a fardos de palha

Passam os ciclistas num pelotão

A gente parecia uma muralha

Empurrava homens com o coração.

José do Carmo Francisco

(fotografia de autor desconhecido)

Orion - 70 anos depois na Calçada do Combro

Orion – 70 anos depois na Calçada do Combro

Na montra que se vê como janela

Princípio comercial tem o porém:

Comércio é para servir a clientela

Mas sem ser criado de ninguém.

Há o respeito entre mesa e balcão

No trabalho repetido em cada dia

Feliz mistura de serviço e de paixão

Num espaço de encanto e harmonia.

Vejo uma luz acesa na madrugada 

Na cozinha, o motor da casa inteira

O café aquece quem sobe a calçada

Bolo de mel mata fome verdadeira.

Setenta anos depois dos seus inícios

De simples leitaria a café sofisticado

Quem passa não imagina os sacrifícios

Do futuro que tem raízes no passado.

                                                                      

José do Carmo Francisco  

(O óleo é de  Pam Powell)     

Boa tarde

Boa tarde

O ladrão não respondeu ao desejo de boa tarde

Do morador que com ele se cruzou na escada.

Colou-se ainda mais à parede, desceu depressa

E sumiu-se veloz no fim da Travessa sem gente.

Boa tarde era para ele uma mochila tão repleta

De relógios, ouro, prata, jóias e casquinhas

Sem esquecer o meu computador portátil

Com poemas, crónicas e imagens desde 2002.

A pressa do ladrão era a carrinha à espera

Uns chegam de Espanha e os outros de Itália.

Das obras do telhado o compatriota avisou

E no domingo à tarde se rasgou o aro da porta.

Quarenta e cinco anos de vida na mochila

Valor sentimental escapa às contas do Banco.

Este postal da Polícia até já está impresso

E avisa não se poder avançar no assunto.

No domingo à tarde a vida fica suspensa

Gavetas pelo chão e móveis arrombados.

Alguém que não conheço violou o silêncio

Do espaço onde meus filhos gatinharam.

O ladrão não respondeu ao desejo de boa tarde  

Tinha pressa em chegar a Madrid ou a Milão

Para derreter o ouro roubado na minha casa

Em barra com número de série e contraste legal.

José do Carmo Francisco  

(O óleo é de Michele d' Avenia)

Rosa Luz

Rosa Luz

Há uma rosa a arder. Já não é lume

Apenas foco de luz sem combustão

No fósforo mal aceso deste ciúme

Só sobejaram os sinais da tua mão

A tua boca foi o botão anunciado

Os teus dedos o que ficou da haste

Procurei a tua voz em todo o lado

Mas foi na rosa ardida que ficaste

José do Carmo Francisco 

(O óleo é de Raymond Leech)

Memória justificativa do livro «The Busby Yers»

Memória justificativa do livro «The Busby Years»

(a Francisco José Viegas, autor de «Morte no Estádio»)

A morte será também um fuso horário

Um meridiano de silêncio e de escuridão

Entre a água do rio e a madeira do bosque

Todos trazemos uma bagagem de mortos

Este livro evoca os jogadores do M. United

Perdidos num desastre aéreo em Munique

Há a nossa memória de Pavão nas Antas

No jogo treze e no minuto treze a morrer

Em Coimbra, Néne perdido num desastre

Quando o mini não desfez a curva grande

Em Lisboa Toni Kakinda a forte esperança

Da equipa de Caneira e de Simão Sabrosa

Antes Pepe em Belém de vinte e três anos

Com a mãe a trocar bicarbonato por potassa

Nunca se fala nos jornalistas também mortos

Os enviados especiais a esse lugar de morte

De onde já não é possível escrever notícias

Morreram todos assim no seu fato completo

Caneta de tinta permanente e bloco de notas

Cachimbo e todos eles de chapéu à Borsalino

Mas tirando as suas famílias e alguns colegas 

Pouca gente recordará hoje os seus nomes

Comprei o livro numa livraria em frente

Ao portão do Observatório Astronómico

A separar os dois lugares há um relvado

Uma metáfora imediata de todos os altares

Na liturgia dum jogo afinal mais que jogo

A memória activa, o espaço de sentimento

Lugar verde onde ficaram todos os sonhos

Adormecidos devagar pela diária rotina

A vida é na verdade a preto e branco

Por isso estas fotografias são verdade

A cor é apenas a mentira consentida

Só há estas duas cores nas lágrimas

O mesmo para o medo, para a morte

Escusamos de procurar o colorido

A vida é na verdade a preto e branco

E ficou nos velhos álbuns de família

Passam por mim japoneses de uniforme

Jovens alunos em passeio de finalistas

Não pensam na morte sequer Hiroshima

Não reparam no livro que levo na mão 

Querem apenas viver e têm a sua pressa

A morte será também um fuso horário

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de Autor Desconhecido)

        

Canção breve para dois retratos

Canção breve para dois retratos

Dois retratos tipo passe na cabina

Do centro comercial movimentado

Entre o passeio na quebra da rotina

E o som das gentes no café ao lado

Tomás mais habituado a fotografias

Mas Lucas olha de surpresa a cidade

Cinco anos são mil e oitocentos dias

Quatro meses são apenas novidade

Lucas no seu olhar confia e acredita

No Mundo à sua volta na praceta

A mãe que lhe dá ternura é bonita

O pai vê o retrato quando projecta

Um Mundo novo sai do estirador

Onde Lucas vai ter o seu lugar

Tomás é pai pequeno, protector

Na praceta onde o verbo é amar

José do Carmo Francisco    

(O óleo é de  Kris Lewis)

A princesa do mouchão (da Póvoa)

A princesa do mouchão (da Póvoa)

A princesa do mouchão / Menina no meio da terra

Tem nos olhos a canção / Coração em pé de guerra.

Da água toda a frescura / Mata a sede aos animais

Em manadas na lonjura / Do lado oposto do cais.

Papoilas são raparigas / Na voz da terra a cantar

Água e terra são amigas / Só a água vai para o mar.

Olhas a terra trazida / Pelas cheias deste rio

Milhões de dias de vida / Entre o calor e o frio.

Memória é pensamento/ Auto-estrada é novidade

Os baldinhos de cimento / Passam sem velocidade.

Sobre os carros da gente / Numa nuvem de poeira

Vem o vento de frente / Mistura o pó da caldeira.

Neste ar em circulação / Onde os nosso pulmões

A olhar para o mouchão / Fazem dos olhos canções.

José do Carmo Francisco

(O óleo é de Joan Beltran Boffil)

  

Balada para Luciana

Balada para Luciana

Luciana num balcão

Debruçada no sorriso

Empresta calor da mão

Quando café é preciso

No combate à tristeza

Derramada pela rua

No centro duma mesa

Seu sorriso continua

Não havia o adoçante

Adoça com seu olhar

Simpatia no instante

Faz do balcão o altar

Onde a nova liturgia

Como se numa oração

Celebrando a alegria

Do encontro no balcão

À esquerda é o Chiado

E o Castelo é à direita

O sol bate no telhado

A tarde ficou perfeita

Quando olha para o Rio

Não repara na distância

No nevoeiro mais frio

Recorda a sua infância

Em baixo as duas linhas

Além é a Sé de Lisboa

Não há mesas sozinhas

Quando o café se povoa

De gente que não repara

Na pressa, no seu bulício

Luciana então já separa

As tarefas do seu ofício

Tomou o sabor profundo

Do café que nos vendia

Trazendo do seu Mundo

Um grão de pura alegria

José do Carmo Francisco

(O óleo é de Krzysztof Rzezniczek)

  

Balada da Serra de São Mamede

Balada da Serra de São Mamede

Ai que prazer estar pedido / Na Serra de São Mamede

Onde há sempre uma ribeira / Que só de olhar mata a sede

Onde há sempre um caminho / À espera de ser andado

E onde o branco das casas / Faz contraste no telhado

Ai que prazer estar perdido / Na Serra de São Mamede

Onde o relógio não corre / E pára se a gente pede

Onde o tempo dura mais / E o olhar tem amplitude

Onde o andar não desgasta  / E o cansaço é mais saúde.

Ai que prazer estar perdido / Na Serra de São Mamede

Onde se pescam os sonhos / Sem ser preciso usar rede

Onde o sol mais se demora / Onde a luz chega mais cedo

Mas o peso do silêncio / Não se transforma em medo

Ai que prazer estar perdido / Entre Esperança e Nave Fria

Surgirá sempre um olhar / Capaz de dar luz de dia

A quem se perdeu na noite / Que envolveu seu coração

Mas se encontrou de novo / A caminho de São Julião.

Ai que prazer estar perdido / Entre Caia e os Mosteiros

Porque os fumos das chaminés / São os sinais mais certeiros

Duma vida mais junto à terra/ Mancha verde a multiplicar

Entre o apelo do Mundo / E o meu desejo de ficar

Ai que prazer estar perdido / Entre os Besteiros e a Parra

Para encontrar uma capela / Com o som de uma guitarra

Ai Serra de São Mamede / Grande desgosto que eu tenho

Não ser eu das tuas aldeias / Não ser também eu serrenho.

José do Carmo Francisco

(in Suplemento Fanal nº 16 de O distrito de Portalegre)

(fotografia de autor desconhecido)