A Voz de Fernanda

A voz de Fernanda

No som da tua voz há uma mistura

De alegria e de tristeza combinadas

Há nela todo o calor da tua ternura

Mais o frio trazido nas madrugadas

Oiço o som das tardes de sementeira

Na voz dentro do telefone da cidade

No entanto a sensação é verdadeira

Porque tudo na tua voz fala verdade

No som da tua voz há uma mistura

Do campo e da cidade de ruas vazias

Onde autocarros cheios de amargura

Passam junto à tua casa todos os dias

Oiço nela o som das tarefas da cozinha

Sinto nela o calor do forno a cozer pão

A tua voz nunca está longe nem sozinha

Está comigo entre o ouvido e o coração

José do Carmo Francisco

(Óleo de Karl Schmidt)

O gato da Fernanda - nove fragmentos

O gato de Fernanda – nove fragmentos

Atento, discreto, pacato. No perímetro da luz, olha a dona. O gato.

No lume aceso com a lenha do barracão antigo, as sombras são afastadas até ao sótão da infância. Aos gatos, sua paisagem, seu povoamento.

Que força empurra o gato frente ao sol no castanho-luz do telhado?

Teu gato a quem a chuva proíbe telhados e terraços. Veio do Egipto num navio de Veneza. No Cacém, sorri à dona portuguesa.

Terra trazida. Pequenas partículas de chuva nos limões e nas maçãs, invisíveis memórias de uma terra trazida. Minha terra, perto do teu gato.

Vejo intervalos de sol nos telhados do bairro, humidade permanente a respirar nas telhas como se o prédio fosse um corpo cansado, humano. O gato espreita.

Roubar alguns cabelos teus para fazer cordas de uma guitarra. Suave melodia, frente ao gato.

Há no teu olhar telhados infinitos, memória de paquetes brancos no rio e de sardinheiras vermelhas na varanda ao lado. Luz e calor. Gatos e sorrisos.

Há na tua voz um som que incorpora os sinos de Lisboa. De São Roque à Sé, da Conceição Velha à Madre de Deus. Toda a geografia de um afecto assim reproduzido, junto ao gato na janela.

José do Carmo Francisco 

(óleo de Carla Raadsveld)

Balada para uma foto de Guilhermina

Balada para uma foto de Guilhermina

Entre menina e menina

Entre Cecília e Teresa

Retrato de Guilhermina

Aparece de surpresa

Num livro é marcador

A convocar a leitura

A citação ao dispor

De quem vai à procura

Linhas de sabedoria

Nos livros que são família

O sorriso ao fim do dia

Entre Teresa e Cecília.

No jardim a tarde encerra

Livro novo que se festeja

Longe da paz e da guerra

Batem sinos de uma igreja

Passam comboios repletos

De gente cansada, urbana

Nos seus desejos secretos

Pensam no fim-de-semana

Retrato de Guilhermina

Apoteose em beleza

Entre uma e outra menina

Entre Cecília e Teresa.

José do Carmo Francisco

(foto da colecção particular de JCF)

Pranto e lamentação de Joana em 22 versos

Pranto e lamentação de Joana em 22 versos

O nosso vinte e cinco de Abril veio tarde de mais

Setenta e quatro deveria ter sido sessenta e um

O meu irmão foi dos primeiros, ainda fardas velhas

E veio numa caixa de pinho como se diz na canção.

Aqui houve plenários, as secretárias tinham tabaco

E eu ia ao lado das manifestações e dos cadernos

Eu então reivindicava outro vinte e cinco de Abril

Para que o meu irmão já não morresse na guerra

As lágrimas de minha mãe teriam ficado por chorar.

Houve delegados sindicais e comunicados a stencil

E votos de punho erguido em plenários concorridos

Nas escadas de vidro vejo subir gente apressada

E nas sombras julgo ver o meu irmão mais novo

Como se não tivesse havido morte nem lágrimas

Que minha mãe chorou quando leu o telegrama.

Não canto, nunca mais cantei as modas da terra

A minha voz está na lama dos caminhos, no escuro

Lá onde toda a harmonia se desintegra tão devagar

Na noite onde o silêncio é mais forte que o soluço

Soluço repetido, magoado, duplo, de duas mulheres

Enquanto meu pai no terraço e fuma outro cigarro

Longe de nós para que ninguém oiça nem perceba.

José do Carmo Francisco  

(O óleo é de Linda Christensen)          

Ruy Belo

Ruy Belo

Na tua morte lembrei-me do canal do Panamá

Uma coisa que de certeza não te deve dizer nada

Agora que circulas pelo traçado de uma outra estrada

Á procura de uma praia como a Consolação – e que não há.

Formado em Direito Canónico e leitor de jornais desportivos

É possível que não conheças a história deste canal

Ainda por cima ele é tão longe de Portugal

E desse tempo há hoje apenas três operários vivos.

Morreram mais de vinte mil trabalhadores franceses

E nas sepulturas há apenas um número que os identifica

Não sei se morreste de malária ou febre-amarela – nada te rectifica

E nada me devolve as palavras que te ouvi algumas vezes.

Cada um escreve à sua maneira o poema que lhe calha

E tu já não podes acrescentar nada à tua poesia

Na tua morte percorro a tua margem de alegria

E peço-te desculpa por alguma inevitável falha.

José do Carmo Francisco 

(Fotografia de autor desconhecido)

Fala de Leonel Pontes a Cristiano Ronaldo

Fala de Leonel Pontes a Cristiano Ronaldo

Tu comias uma banana dentro de um pão

E nunca paravas de jogar em toda a Ilha

Nos torneios diários de futebol de salão

Dando às equipas um toque de maravilha

Nas férias eu já não era o teu treinador

Mas o amigo sempre atento e preocupado

Procurando que te alimentasses com rigor

E seguindo os teus passos por todo o lado

Em Lisboa eu era então o teu motorista

E pronto a ir buscar-te a qualquer hora

Tua ligavas mal o avião chegava à pista

E nós ficávamos a falar pela noite fora

Agora tu fazes anúncios de publicidade

Não tens tempo para o treinador antigo

Mas nada destrói a força duma amizade 

E nunca deixei de ser muito teu amigo

José do Carmo Francisco   

(fotografia de autor desconhecido)

Frente ao Jazigo em Sesimbra

Frente ao Jazigo em Sesimbra

Podias ter morrido no Porto ou em Coimbra

Nas curvas das estradas dessa antiga idade

Teu corpo repousa no castelo de Sesimbra

Onde tua mãe levava as flores da saudade.

Estou com gente sem memória desta dor

Que fez encher os móveis com teu retrato

Na cozinha, na sala, no quarto, no corredor

A união possível entre concreto e abstracto.

Teu nome assim por escrito e por extenso

Desenhado em pedra no silêncio do jazigo

No tempo onde eu estou e onde pertenço

Não alcanço palavras que procuro e persigo.

Encontro que não esperava com o passado

Em Sesimbra num castelo frente ao mar

Neste muro aqui em frente derrubado

Vejo a chave para os mistérios do lugar.

José do Carmo Francisco 

(Fotografia de Luís Milheiro)        

Bairro Alto com papas e bolos

Bairro Alto com papas e bolos

Deram um bolo e uns fadinhos

Mais uns segundos de televisão

Temos cada vez menos vizinhos

Expulsos do Bairro pela confusão.

E deram também uma revista

Onde o rosto da nossa autarquia

Toma partido e esquece a lista

Das promessas que antes fazia.

À esquina do Diário de Notícias

Com a Travessa da Queimada

O bolo sob o olhar dos polícias

É imagem e harmonia simulada.

Foi logro e demorou quase nada

Logo voltou a tristeza e a rotina

Agressão de gritos na madrugada

Os copos e o mau cheiro da urina.

José do Carmo Francisco        

(fotografia de autor desconhecido)

Poema para os 500 anos do Bairro Alto

Poema para os 500 anos do Bairro Alto

Bairro Alto não tem becos; só travessas

E ruas que são grandes como artérias

Mais igrejas onde orações e promessas

São a resposta às desgraças e misérias.

Rua da Rosa onde um dia nasceu Camilo

Onde Nemésio teve quarto, era aspirante

Primeiro jornal onde a palavra era o estilo

Primeiro livro que hoje vejo tão distante.

Neste tempo há facadas só nos talhos

Continuam os lugares e as padarias

No mapa dos sonhos e dos trabalhos

Cartografamos as lágrimas e alegrias.

Que S. Roque nos proteja da ganância

Já que da Vereação nada se espera

Que Inverno perca força, importância

Que venha a luz e o sol da Primavera.

José do Carmo Francisco

(A ilustração é de Eduardo Salavisa)

Até Esse Momento

Até Esse Momento

Lembrarás então o pai aqui sentado

A máquina de escrever no chão

Os discos na parede entre a luz e o pó

Irão passar talvez muitos anos

Farás promessas que não vais cumprir

E dirás ruas para voltar noutras horas

Será como quem percorre um caminho

Iluminado pela luz do teu olhar

À procura das palavras subterrâneas

Lembrarás então o pai aqui sentado

Um gelado presente do indicativo

E silencioso que não fala – não esquece

Passarás nas tuas mãos um fio

Será talvez a memória das noites

O tempo do leite e das fraldas

Será como quem procura descobrir

Nos desenhos (nos cadernos escolares)

Uma outra maneira – a tua outra voz

Lembrarás então o pai aqui sentado

Não como pai mas como anónima pessoa

Surpresa a esperar no céu do outono

Terás nas tuas mãos um retrato

O voo das aves por cima da casa

Como inesperada vírgula do tempo

Será como quem procura fragmentos

Num momento ou talvez num lugar

Na tua idade como um portão aberto

José do Carmo Francisco

(óleo de Judy Drew)