Poema para os 500 anos do Bairro Alto

Poema para os 500 anos do Bairro Alto

Bairro Alto não tem becos; só travessas

E ruas que são grandes como artérias

Mais igrejas onde orações e promessas

São a resposta às desgraças e misérias.

Rua da Rosa onde um dia nasceu Camilo

Onde Nemésio teve quarto, era aspirante

Primeiro jornal onde a palavra era o estilo

Primeiro livro que hoje vejo tão distante.

Neste tempo há facadas só nos talhos

Continuam os lugares e as padarias

No mapa dos sonhos e dos trabalhos

Cartografamos as lágrimas e alegrias.

Que S. Roque nos proteja da ganância

Já que da Vereação nada se espera

Que Inverno perca força, importância

Que venha a luz e o sol da Primavera.

José do Carmo Francisco

(A ilustração é de Eduardo Salavisa)

Até Esse Momento

Até Esse Momento

Lembrarás então o pai aqui sentado

A máquina de escrever no chão

Os discos na parede entre a luz e o pó

Irão passar talvez muitos anos

Farás promessas que não vais cumprir

E dirás ruas para voltar noutras horas

Será como quem percorre um caminho

Iluminado pela luz do teu olhar

À procura das palavras subterrâneas

Lembrarás então o pai aqui sentado

Um gelado presente do indicativo

E silencioso que não fala – não esquece

Passarás nas tuas mãos um fio

Será talvez a memória das noites

O tempo do leite e das fraldas

Será como quem procura descobrir

Nos desenhos (nos cadernos escolares)

Uma outra maneira – a tua outra voz

Lembrarás então o pai aqui sentado

Não como pai mas como anónima pessoa

Surpresa a esperar no céu do outono

Terás nas tuas mãos um retrato

O voo das aves por cima da casa

Como inesperada vírgula do tempo

Será como quem procura fragmentos

Num momento ou talvez num lugar

Na tua idade como um portão aberto

José do Carmo Francisco

(óleo de Judy Drew)

Retrato de mulher no Bairro do Bom Retiro em 1961

Retrato de mulher no Bairro do Bom Retiro em 1961

Sempre de luto, não lhe sabia o nome

Que se esgotava em ser mãe de três

O António, o Manuel e a Marcolina.

A água do poço da casa era salobra

E servia apenas para as lavagens

A da sopa era da fonte de Santa Sofia.

A casa deles era pobre, húmida e fria

Mesmo rente à terra de semeadura

E muito abaixo do muro da nossa rua.

O mais velho era campino, lá longe

Vinha só de quinze em quinze dias

Para levar o avio numa saca preta.

António não usava o fato das festas

Mas sim o vulgar tecido de cotim

Tal como os militares e todos nós.

Manuel e Marcolina iam à Escola

Não tinham livros, alguém lhos deu

E calçavam sapatilhas das baratas.

Ainda hoje lhe recordo a silhueta

O cheiro da sopa de todos os dias

A máquina onde costurava lágrimas.

E não lhe recordo o nome que não sei

Nem a sua vida que trocou pela vida

Dos seus três filhos sempre asseados.

José do Carmo Francisco    

(Fotografia de autor desconhecido) 

    

Poema para um verso de Fernando Assis Pacheco

Poema para um verso de Fernando Assis Pacheco

Se fosse Deus parava o sol sobre Lisboa

No instante da sua força ao meio-dia

Como se a cidade fosse uma pessoa

A entrar na eternidade da fotografia.

A preto e branco como são as colinas

No coração de quem amou esta cidade

Em encontros e mensagens clandestinas

Para o sonho que se perdeu e é saudade.

Este prédio já foi o palácio Galvão Mexia

Ficaram os alicerces da antiga construção

As paredes contam a história de cada dia

A quem as souber escutar com atenção.

Depois é o ruído da água em surdina

Na fonte onde o garoto vende jornais

Descalço e de barrete chega à esquina

Duma vida feita de horas sempre iguais.

José do Carmo Francisco      

(O óleo é de Oleg  Basyuk)

Balada para Helena menina

Balada para Helena menina

Em Jaen na Andaluzia

Em Úbeda, terra antiga

Helena foi uma alegria

Um amor de rapariga

Azeitona pequenina

No ramo da oliveira

Helena mulher-menina

No calor desta lareira

No signo do Aquário

Esta luz peninsular

Dia extraordinário

Na vertical do lugar

Ficou feliz a família

À volta desta figura

O berço não é mobília

Os lençóis são a ternura

O tempo não corre, voa

Entre estradas e caminhos

Mas de Madrid a Lisboa

Não vão faltar beijinhos

Que os filhos são juízes

A julgar nosso futuro

Por eles somos felizes

Num tempo tão inseguro

Investimento, esperança

Dividendo a quem souber

Vai adormecer criança

Para acordar já mulher

Balada que se termina

Numa palavra serena

Regista, canta, ilumina

O doce olhar de Helena

José do Carmo Francisco      

(O óleo é de Maki Hino)

Lamentação da mondadeira de arroz

Lamentação da mondadeira de arroz

Ontem fui à criminosa

Não há nada que se esconda

Maioral de voz raivosa

Mandou-me para a monda.

Vou passar o dia inteiro

Com os pés na água fria

Chegam as febres primeiro

Logo se afasta a alegria.

No pátio que é nosso mundo

Nunca chega a Primavera

Há um silêncio profundo

Todos ficamos à espera.

Os filhos, noras e família

A mulher que vive ao lado

São para ele a mobília

Do querer descontrolado.

Onde ninguém tem vontade

Própria, nascida em raiz

Nem sonho de liberdade

Fora do que o maioral diz.

Na Senhora de Alcamé

Procissão, bênção do gado

Todo o mistério da fé

Continua indecifrado.

Teimosia milenar

Resiste num tempo lento

Aquilo que vou cantar

É levado pelo vento.   

José do Carmo Francisco  

(Fotografia de Autor Desconhecido)   

Balada nocturna para Eduardina

Balada nocturna para Eduardina

Viola-da-terra, menina

Nas mãos de Hélio Beirão

Cria na voz de Eduardina

O rumor duma canção

Na Rua dos Navegantes

Como na Horta, cidade

São as coisas importantes

Que criam maior saudade

Entre igrejas e conventos

Entre ermidas e mercados

Ficam no pó dos momentos

Os teus passos registados

Nas janelas dos solares

Na Ribeira da Conceição

Nos mais diversos lugares

Angústias em construção

Viola-da-terra, menina

Mas mãos de Hélio Beirão

Cria na voz de Eduardina

O rumor duma canção

Das Angústias, freguesia

Pode nascer um compasso

Com palavras de alegria

É esta canção que faço

Jardim Florêncio Terra

Num coreto silenciado

Uma voz em pé de guerra

Procura por todo o lado

Qual é o exacto lugar

Onde fica a sua canção

Será na Rua do Mar

Ou na Rua de S. João

Viola-da-terra, menina

Nas mãos de Hélio Beirão

Cria na voz de Eduardina

O rumor duma canção                    

José do Carmo Francisco

(O óleo é de José Malhoa)

         

Balada da Travessa da Queimada

Balada da Travessa da Queimada

Na memória inventada

à esquina da minha infância

A Travessa da Queimada

ficava a grande distância

Nos pavilhões e nas pistas~

nos estádios e piscinas

Nas crónicas e entrevistas

nas notícias pequeninas

Sonhava com os granéis

hoje é só computador

Não há chumbo nem papéis

num écran feito de cor

Mundial  sessenta e seis

 vivido linha por linha

E os magriços foram reis

bem ao lado da rainha

Estava na tropa e sabia

o peso da ditadura

Nas páginas que então lia

com o sinal da censura

E veio a libertação

maior a responsabilidade

Liberdade de expressão

é expressão da Liberdade

Nas etapas da alegria

 um gostinho de esperança

Carlos Miranda escrevia

a história da Volta à França

Eusébio e Agostinho

Lopes e Rosa a correr

No lugar do coitadinho

nascia o verbo vencer

Setenta e nove Outubro

passei para o outro lado

É então que me descubro

com um texto publicado

Nas colunas da amizade

 Vítor Santos e Pinhão

Abriram a claridade

 onde havia escuridão

No jornal de quinta-feira

um poema foi caminho

Poesia verdadeira

não se fecha no cantinho

O que o poema queria

era dar duas metades

Do futuro e da alegria

 do passado e das saudades

Não se vê o fim da rua

nesta longa caminhada

Porque A Bola continua

na Travessa da Queimada   

José do Carmo Francisco  

(Ilustração de Autor Desconhecido) 

Balada para um encontro

Balada para um encontro

Nome de guerra, Silvina

Mapa antigo da cidade

Levanta a voz cristalina

Para dizer sua verdade

As ruas, igrejas e praças

São História por camadas

Em cima guerras, desgraças

Em baixo glórias passadas

Nome de guerra, Silvina

Entre clássico e moderno

Traz uma voz de menina

Ao tempo que é eterno

Fazendo viver de novo

A narração do conflito

E na memória do povo

Já é a figura de mito

Nome de guerra, Silvina

Num teatro de poesia

Diz adeus na sua esquina

Convoca uma alegria

Que nos cafés do Rossio

Teimosa todos os meses

Mesmo no tempo do frio

Aquece a voz dos fregueses

José do Carmo Francisco   

(Fotografia de Autor Desconhecido)  

Balada de Mateus Queimado em 1913

Balada de Mateus Queimado em 1913

Meu tio, juiz de Direito

Comarca da ilha de Goa

Veio reformado a preceito

Era a bondade em pessoa

Da Índia eu nada sabia

Com tigres e palmares

Na Ilha era outra alegria

Touros em vários lugares

Na venda do Cambadinho

Cravo, pimenta e canela

Faço um recado sozinho

Espero o meu tio à janela

Entre lágrimas da mãe

Um suspiro mal abafado

Saímos mas não a bem

Despejados no mandado

Uma loiça de tons quentes

Foi sair duns caixotões

Eram colchas diferentes

Estampas, leques, cadeirões

No Mandovi ele insistia

Nós só tínhamos ribeiras

Um caudal só de um dia

Com lamas amareleiras

Um telegrama cifrado

Meio da aula de francês

De Lausanne enviado

Levou meu tio de vez

Pediu-lhe ajuda a filha

Para a fúria da mulher

Ele disse adeus à Ilha

São Francisco Xavier

Conversa interrompida

Do meu tio aposentado

Assim Goa saiu da vida

Do moço Mateus Queimado         

José do Carmo Francisco     

(fotografia de Autor Desconhecido)